jueves, diciembre 29, 2005

In memoriam


Triste fué tu despedida, cuentan que lo útlimo que acertaste a escribir en las paredes de aquel reformatorio para adultos de Alicante fué: "Adiós camaradas, adiós amigos despedidme vosotros del sol y de sus trigos, adiós..." . Gracias Miguel por darnos tu tus vientos, tus rayos y tus sueños que no cesan. Pero dejemos que tú poeta te presentes a ti mismo:

Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuanto lame.

Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándole a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.

Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado
del bando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.


Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.

Miguel Hernández
Gracias Miguel, hoy Orihuela es tu pueblo y el nuestro...

Sinónimos (parte I)


Simple/Sencillo: Dícese de cosa u objeto con escasa dificultad.



El vecino de arriba es sencillo
El vecino de arriba es simple

Destendente

No es cierto que sea un ser destendente. Mi tendencia es no tender a nada. Siempre estoy cerca de todo, la gloria y le fracaso en un solo segundo. Cuando camino por la calle noto que la gente gira y piensa: "mira, todo eso es lo que no se va a llevar este año".

martes, diciembre 20, 2005

Fin del Otoño en República Soledad



Otoño
Canela al viento derramas tus virtudes
en las sombras que iluminan los caminos
Llueve y salpican las nostálgias
tras el cristal empañanado del destino
Ya te vas con tu manto de hojarasca
a buscar otras latitudes donde envejecer
Yo me quedo en este invierno
esperando que otro año vuelva a amanecer.
Sin tu olor Madrid no es nada
el campo muda, la lluvia escampa
te alejas raudo camino del sur
pero aun diviso tu marrón sabana.
Contigo aprendí a saberme
un jóven perdedor dichoso
Comprendí que volar
es mirarte cada tarde a los ojos.
Viejo Otoño, viejo amigo
reparte tu colores en libertad
siempre quedará un hueco para tus ramas
en las entrañas de está soledad.

lunes, noviembre 28, 2005

Un hasta luego más

Una muerte más, otra soledad otro pequeño olvido

Dicen los toreros
"buena suerte compañeros"
y no es tan fácil
como decir
solamente adiós.
Hasta luego amor
Hasta luego nuevo amor
es tan redonda la ciudad
que no caemos los dos
Y eso no estaba en los planes
de ninguno de los dos
Y eso no estaba en tus planes
me pides paciencia te pido perdón
Una sola vez amor
estuve contra el paredón
y fue difícil como decir
solamente adiós
Buena suerte a los dos
Buena suerte nuevo amor
es tan ciega la ciudad
que no nos vemos tu y yo
Y eso no estaba en los planes
de ninguno de los dos
Y eso no estaba en tus planes
me pides paciencia te pido perdón.
Hasta cuándo habrán hasta luegos? Hasta cuando el último hasta luego? Ya no quedán hasta luegos para mi, ya no hay más nadies que yo.

viernes, noviembre 18, 2005

Sahara

SAHARA

Será que sus huellas se borraron
y pasaron años pero solo pasó el tiempo.
Será que negociamos con su libertad
y después desertamos del desierto.

La memoria se olvidó de acordarse
de las jaimas de Tinduf.
Canto porque perdí el sueño una noche
soñando con qué soñarías tu.

Tu que has nacido de la arena
donde el horizonte nunca es fijo,
tu que recorres cada parte de la tierra
anhelando un poco de agua para tus hijos.

Tu que la paz de tus sueños
duerme tristemente a diario
en la agenda perdida
que olvidó algún mandatario.

No se si de Johannesburgo a Tánger
podrán escucharse tus cantos...
solo se que hoy el viento del sur
tendió para mi tu mano.

martes, noviembre 15, 2005

Puntos de vista

"Mañana nos ponemos mirando a la pared" gracias Gert, vamos a cambiar nuestro punto de vista. Lo que desde el punto de vista del profesor es luz, para nosotros es una fría pizarra
Es que los puntos de vista son muy importantes, verdad Galeano?:
Desde el punto de vista del sur, el verano del norte es invierno.
Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía.
Donde los hindúes ven una vaca sagrada, otros ven una gran hamburguesa.
Desde el punto de vista de Hipocrates, Galeno, Maimonides y Paracelso,
existía una enfermedad llamada indigestión, pero no existía una enfermedad llamada hambre.
Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de Cardona, el Toto Zaugg, que andaba con la misma ropa en verano y en invierno, era un hombre admirable:
-El Toto nunca tiene frío -decían.
El no decía nada. Frío tenia, pero no tenia abrigo.
Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno.
La lluvia es una maldición para el turista y una buena noticia para el campesino.
Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.
Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe, Cristóbal Colon, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo, era un papagayo de dimensiones jamás vistas.
Desde el punto de vista del oriente del mundo, el día del occidente es noche.
En la India, quienes llevan luto visten de blanco.
En la Europa antigua, el negro, color de la tierra fecunda, era el color de la vida, y el blanco, color de los huesos, era el color de la muerte.
Según los viejos sabios de la región colombiana del Choco, Adán y Eva eran negros y negros eran sus hijos Cain y Abel. Cuando Cain mato a su hermano de un garrotazo, tronaron las iras de Dios. Ante las furias del señor, el asesino palideció de culpa y miedo, y tanto palideció que blanco quedo hasta el fin de sus días. Los blancos somos, todos, hijos de Cain.
Si Eva hubiera escrito el Génesis, ?como seria la primera noche de amor del genero humano? Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominara. Que todas esas son puras mentiras que Adán contó a la prensa.
Si las Santas Apostolas hubieran escrito los Evangelios, ¿como seria la primera noche de la era cristiana?
San José, contarían las Apostalas, estaba de mal humor. El era el único que tenia cara larga en aquel pesebre donde el niño Jesús, recién nacido, resplandecía en su cuna de paja. Todos sonreían: la Virgen María, los angelitos, los pastores, las ovejas, el buey, el asno, los magos venidos del Oriente y la estrella que los había conducido hasta Belén de Judea.
Todos sonreían, menos uno. San José, sombrío, murmuro:
-Yo quería una nena.
En la selva, ¿llaman ley de la ciudad a la costumbre de devorar al mas débil?
Desde el punto de vista de un pueblo enfermo, ¿que significa la moneda sana?
La venta de armas es una buena noticia para la economía, pero no es tan buena para sus difuntos.
Desde el punto de vista del presidente Fujimori, esta muy bien asaltar al Poder Legislativo y al Poder Judicial, delitos que fueron premiados con su reelección, pero esta muy mal asaltar una embajada, delito que fue castigado con una aplaudida carnicería.
Brecha: Eduardo Galeano

Cartas a un profesor un tanto endiosado (Baja del burro colega)

Esta entrada se refiere en general a la gente que cree tener las llaves a todas las puertas y jamás se ha levantado a ver que hay detrás de ellas.

Dices que no hay imaginación? que ya no existe nadie que se abstraiga de las luces del televisor. Como puedo entenderte? si de mi cabeza salen personajes que están más vivos que gente con la que comparto ascensor. Y tal vez tengas razón y todo sea alimento masticado en esta generación. Según tú ya no hay por qué luchar, no nos queda ninguna revolución pendiente, hemos perdido el apetito del arte. Tal vez tu mires desde un lugar con otro prisma, te quedes anclado en tu micrófono. Puede que pertenezcas a una élite que estudio en colegios bilingües con excelsos profesores que formaban una pantalla respecto al exterior.

Yo no provengo de tu burbuja y he compartido mis segundos con gente corriente, gente que estudia carreras aburridas e inservibles (ciencias) que según tú murieron clinicamente cuando aprendieron su primera ecuación cuántica, gente que labora el campo (recuerda que Miguel Hernández era hortelano, es más recuerda que él esta entre los mejores de la lírica). Se que esas gentes tienen la imaginación intacta, que sueñan y se abstraen. Acaso piensas que no tienen sueños, que no vuelan hacía Icaria mientras viajan camino al trabajo, o mientras doblan ropa en un centro comercial al que según tus secuaces solo van retrasados e insensibles que no saben amarse con las manos, que no se quieren (que sabrás tu como han de amarse las personas). Y es más dicen que es irónico que los trabajadores se enfaden más por tener un día de descanso que por cobrar menos? sin tiempo libre quien puede soñar con otro lugar, quien puede abstraerse si tiene el tiempo hipotecado.

Probablemente muchos de ellos no quieran tener orgasmos con Kafka, ni pasear de la mano con Sócrates, incluso se emocionen con Melendi, pero no eres tu quien ha de privarles de su imaginación. No te creas en el derecho, oh magnánimo señor, de robarle su don más preciado, su única vía de escape: la imaginación.

domingo, noviembre 13, 2005

La vida es una carcel con puertas (Andres Calamaro)

Yo que vivo en otra parte, sin moverme me alejo hasta mi hogar, vuelo y miro por la ventana. Veo a mi madre trabajando en el ordenador y a mi padre saboreando su juventud en cada nota de la música de un viejo grupo. Tal vez mis hermanos lleguén después y se refugien del frío bajo las batas de una mesa. En un rincón mi habitación vacía que habito desde aquí y sin estar decoro y desordeno a mi aire. Mi cuarto es lo más parecido que he tenido a una nación y ya deserté de ella...

Ahora mismo sueño con volver al olor del café en la sobremesa o el despertar insípido de los lunes. Yo que vivo en otra parte, estoy aquí pero nunca me he ido...

viernes, noviembre 04, 2005

Vienes?

Hoy no quiero oir historias que alguién contó a alguién que conocía a alguien que conocemos.
No iré a sentarme junto a otros contadores de historias que no se atreven a abrir la boca por miedo al fracaso. Tal vez sueñe con encontrar tus labios entre las marcas de mi vaso.
Hoy no seré el ciego en un cine mudo. Ni siquiera el que corta las entradas en la puerta del paraíso. Si acaso seré el niño que sueña con su amor de verano o el anciano que compra pasteles porque hoy vienen sus nietos. Quién sabe hasta puedo ser la novia en un día de boda.
Hoy me emborracharé con todo el acohol de la destilería de Al Capone, le daré mi dirección de correo a Penélope, le mangaré dinero a Robin Hood para dárselo a los pobres, tal vez él se moleste pero yo hoy no pienso enojarme.
Hoy seré el Imagine de Lennon, la Giocconda de Da Vinci o tu pelo en mis manos....
Hoy seré yo, si quieres venir conmigo, paso a buscarte y nos vamos

lunes, octubre 24, 2005

Miguel Hernández nos presenta a Pablo Neruda.

EL SOLITARIO POETA
El hombre anda solo por el mundo; pero en general no lo sabe. Se da cuenta de la infinita soledad del hombre que además de hombre es poeta. Para él están reservadas desde el principio las terribles tempestades de la soledad. Pablo Neruda, el solitario poeta, se sabe profundamente solo y se queja de sus soledad, que aumentan los muertos con su silencio y los vivos con su trato. Esa queja de su soledad está manifiesta en toda su poesía de insatisfecho, tremendo y desengañado sensualismo. Su voz pasional, desolada, tierna y lúgubre siempre, es a veces sorda y mansa como la de un tambor apaleado lleno de tierra, y a veces, furiosa y fatal como la del hacha. Parece estar rodeada de desiertos, mares y crepúsculos lluviosos.
"SUCEDE QUE ME CANSO DE SER HOMBRE.
SUCEDE QUE ME CANSO DE MIS PIES Y DE MIS UÑAS
Y MI PELO Y MI SOMBRA.
SUCEDE QUE ME CANSO DE SER HOMBRE"
PABLO NERUDA
Miguel Hernández

jueves, octubre 20, 2005

Mas Soledad que nunca

Cuando uno no tiene ningún sitio, solo una ciuad que deshabita en sueños...
Cuando uno añora un pequeño rincón del planeta que ya no existe...
Cuando uno ha perdido toda noción de hogar y se siente solo en todas partes,
solo sin casa sin compañía...
Cuando uno empieza a olvidar que hubieron buenos momentos y recuerda uno a uno todos los malos...
Cuando uno no sabe donde meterse y donde se mete no es el sitio donde debiera...
Cuando uno siente que el mundo se meve sin tenerle en cuenta...
Cuando uno es asi....es yo

Hoy más que nunca República Soledad (Primera Crisis)

Firmas

Las firmas son necesarias para firmar contratos, para autorizar a alguien en tu nombre, para rellenar impresos, para obtener dinero de bancos, para hipotecar la vida, para romper uniones, para marcar el arte con su autor,.....

Al menos eso dicen...

De que sirven las firmas si el arte eres tu? Si por mucho que firme montañas de papeles no exite un impreso que elimine la distancia?

De nada sirve mi firma en tu espalda....

Para 13

domingo, octubre 16, 2005

Las neuronas también se comparten

EJEMPLO NUMERO 1
GERT

Amigo. Acaríciame el alma. Revuélveme el pelo. Yo también soy aire, pero no me muevo. No soy viento. Y meces los árboles, soplando, soplando, como si todo fuera tan sencillo, como si no supieras hacer otra cosa.
Éste es el momento para revelarse contra ti, amigo, contra tu brisa y tu cierzo, contra los alisios y los ponientes
UQBAR
No eres piedra hermano, muévete y moviliza. No hagas como Penélope y esperes la noche para destejer lo tejido durante el día. No dejes que te arranquen de tu juventud sin haber sido sueño, solo piedra.

Anexo I (Primera observación)

República Soledad es conocida también por la riqueza de sus cuentos populares, he aquí un ejemplo en verso de tan distinguida literatura.
Historia Malquedas
Malquedas tiene una patria de relojes
donde no se habla otra lengua que la excusa
Malquedas hace y deshace, corta y pega
se mueve al antojo del usa y el deshusa.
Malquedas es cobarde de nacimiento
y los fines de semana autista de profesión,
con su olvidos y sus despiste
nunca fuimos ya sabemos su mejor opción.
Malquedas vende caro un minuto de su tiempo
el suyo es oro y el tuyo ,claro, no vale.
El telefóno móvil al que llama esta apagado
por favor inténtelo de nuevo más tarde.
Malquedas ya no puede engañarnos por mucho tiempo
morirá lentamente ente esperas y desesperas,
y es que ahora cuando él quiere hacer algo
por suerte para todos ya nadie queda
A todo aquel personaje que se sienta plasmado
en está estrafalaria sátira de vil burlón
que no se alarme ni se quede enojado
este canto inacabado es puramente ficción.
Anónimo

sábado, octubre 15, 2005

Diario de un exilio(no forzado) CAP III

CAPÍTULO TRES
(EQUILIBRIO)

Paredes plomizas entre pasillos
Sin más adorno que un gris oscuro
Como oscuras sendas de estudiantes
Que deambulan entre los muros
Puertas que se quejan a gritos
Dan paso a viejas clases enlatadas
Con profesores que son vestigios
De civilizaciones ya olvidadas
Proyectores de imágenes invisibles
Pues nunca se sabe qué proyectan
Completan la particular mitología
De los alumnos que se ausentan
Con olor a sustancias prohibidas
Entre compases de tango pedigüeño
Se sirven botellas de brisas
Aire de un oasis halagüeño
Son cinco plantas y dos sótanos
Donde pensar es todo un desafío
Sin embargo existe una mezcla
que tiene la facultad del equilibrio

Diario de un exilio(no forzado) CAP II

CAPITULO DOS
(POBLADORES CASUALES, ESTANCIAS CAUSALES)
No fuí yo el único que llegó aquí
con la ignorancia bajo el brazo
con el miedo por mirada
y sus complejos en el regazo.
Compartiendo residencia otros tantos
aprendices de habitante en Gran Vía,
con su nombre marcado en la ropa
y el viejo olor de casa todavía.
Compañeros de casuales de otros lados
venidos ellos de ciudades varias...
Atención estación en curva!
proxima estación Ciudad Universitaria...

Diarío de un exilio (no forzado) CAP I

CAPÍTULO UNO
(ENCUENTROS)

Madrid aquella tarde se me antojaba más grande
tal vez fuese yo el que menguaba en esta urbe
vecino de otra parte, habitante de otros sueños
abrí la puerta del caos una tarde de octubre.
A medias, en una habitación siempre a medias
donde otros tantos como yo dejaron sus huellas
veía pasar rapados adoradores de Krisna
en una noche que recuerdo sin estrellas.
Lloré lágrima a lágrima mis impulsos
maldije mi nombre y mis desatinos
Madrid tenía entonces dirección en San Bernardo
una vida y un codigo postal distintos.
Como un Sancho Panza sin sorpresas
como un Quijote que perdió la añoraza
cabalgué sobre una losa de piedra
en un banco de la Plaza de España.
Entre ardillas, estatuas y municipales
caí en que todo debía de cambiar
me moje las ganas en la lluvia
y los malos ratos empezaron a bostezar.
Madrid! enseñame lo que otros han amado
yo también te quiero vivir
que lo que te han escrito otros poetas
yo también lo quiero describir.

viernes, octubre 14, 2005

Mario


Mario Benedetti, poblador veterano de República Soledad escribió :
Síndrome
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del bus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Dispuestos a atracar en el puerto...



Bienvenido compañero!
Adelante... ya puedes adentrarte en este continente. Compañero de ti depende el equipaje, de nosotros depende el viaje ...bienvenido a República Soledad