viernes, junio 30, 2006

Guantanamera

Ella es una Rosa Blanca que todas las noches de 2 a 6 trabaja la calle. Un malentendido le cambió de latitudes, viajó del Caribe al Mediterráneo. Vino de la mano de su amor y terminó acostada en la cama equivocada. Perdió la inocencia en una farmacia de guardia y el predictor dijo sí... Su chulo la llama Cuba.

Malvive de pensión junto a su hija. De vez en cuando el chulo les visita para darles su parte del "negocio". Sus madrugadas de asfalto al límite de una falda de plástico sólo valen un 25% de lo trabajado. A cambio tiene que aguantar personajes de toda clase y condición. Hombres que trafican sentimientos, niños que empiezan a afeitarse y le prometen que la sacarán de la calle, taxistas que no le pagan sus servicios, concejales que ocultan su cara tras un antifaz (la otra cara del imperio), hasta su chulo se pasa por la avenida del puerto de vez en cuando.

Cuba, la jóven Rosa Blanca, llora y no sólo por la falta de dinero. Hace tiempo que observa a Martín, un estudiante que vive en su misma pensión. Es cariñoso, amable, limpio y cuida de la pequeña cuando su madre no puede. Ella piensa que él no sabe lo suyo, que todavía cree que trabaja limpiando oficinas de noche, sin embargo él todas las noches cuando la pequeña duerme se acerca al puerto para estar cerca de su amor.

El jamás ha querido decirle nada o no ha podido, sin embargo tiene un plan: ha encontrado trabajo en un taller gracias a un amigo. Hace meses que ya no va a la universidad y ha ahorrado lo suficiente para poder alquilar un piso regularmente. El único problema es el chulo, que tiene a Cuba como su mejor opción de prosperar. Aunque eso ya no es problema, tras mucho pensar Martín ha pagado a unos matones para que lo amedrenten.

Así, esa noche, se pone guapo y arranca su viejo Citröen para dirigirse al puerto. Con voz ronca le pide que monte al coche. Al entrar, ella se asusta pero Martín le tiende una rosa blanca y le besa. Tras contarle sus planes los dos se abrazan. No saben cuanto durará su história, pero antes de que salga el sol se mudan a un modesto piso en el barrio de San Blas. Ese piso dónde tantas noches Martín y Rosa Blanca han brindado con mojito por la libertad de Cuba.

lunes, junio 26, 2006

Caminad conmigo...please



Lunes de Alicante, por fin mañana de bostezos en cama. Mis hermanas sonrientes comparten la alegría con un puñado de mosquitos felices por mi regreso. Aspe, como siempre, a su ritmo. La tranquilidad de saberse en casa me despierta en mil recuerdos.
Una vez dije que me quedaría para siempre,y es que una vez no tenía bolsillos y me guarde una imagen en el corazón. Ahora, estoy aquí y aunque Madrid ya no me parece una cárcel me siento bien. Tan bien que puedo caminar contigo o sin ti, pero contento y dibujando otras caras en otras nubes.
Hoy es el mañana en donde empezaba otra vez la vida. Es mi mundo bipolar regreso/despedida. Me encuentro tan bien que he escrito un pequeño texto insignificante como pretexto para poner esta canción. Mi blog ya es otra cosa, no es lo mismo pero que más da, mientras todos, los de arriba y los de abajo camineís conmigo de una forma o de otra.

lunes, junio 19, 2006

The end




Ante todo elegancia, que si Dios existe lleva sombrero. No quiero rupturas llenas de aspavientos, y al final...corazón forrado de terciopelo, el dolor duele aunque no grite. Prefiero que sonrías, aunque eso suponga algún puño mordido de más.
Nacimos para ser miradas con estilo, no estilo como moda sino a estilo como forma de vida. Sin insultos el tiempo recuperará segundos menos dolorosos. No digo qué sea fácil, odiar es menos difícil pero si voy a decirte adiós lo haré a mi manera.
No voy a echar a correr en la dirección contraria, un beso en la frente y paso a paso, reconociendo una nueva derrota del lado izquierdo del pecho, me iré. Así, como dice la canción, no te dejaré de querer. Gira el mundo, y quién sabe... la vida es corta pero mi paciencia larga. Al final una rosa negra y traje elegante, que mañana empieza otra vez el mundo y no me lo pienso perder.

Nada es para siempre... o si


Dicen que los tipos duros no bailan... un tonto puede aprender.No siempre, pero a veces, mira hacía atrás. Ve un ayer repleto de despedidas, de olvidos y despistes. Años viviendo por un amor eterno. Un amor que se le empieza a colar por los agujeros del bolsillo. Recordar es mentirse cada día un poco más. Un engaño inevitable.
El día que se conocieron hoy es un viernes primaveral por la tarde... en su día fue un frío martes en una mañana lluviosa. Ella estaba despeinada y con cara de pocos amigos, sin embargo al recordar ese día la recuerda sonriente y enigmática.
Me hubiese gustado estar allí cuando empezaron a volar, pero hoy el vuelo empieza a tomar tierra. ¿Saltaron a lo Paloma con un solo paracaídas? No, una corriente de aire les separó a dos mil pies de altura. En su caída recordó todo lo que perdió por ganarla. Amigos, frases, libros, poemas, fiestas... y al final sigue convencido de que valió la pena.
A pesar de todo, seguirá queriendo, amando, pero nunca como antes lo hizo. Su relación es un periódico de la semana pasada. . ¿Quién busca un amor para siempre? No se, pero si volviera a escoger se quedaría una vez más con la caja sorpresa... a estas alturas no va a aprender a bailar.
(Música Soledad. Los tipos duros no bailan-Ariel Rot)

sábado, junio 17, 2006

Distancia

Jueves por la tarde. Llueve. Ella espera el bus y mira el móvil, ayer él le dijo que no vendría. Vigo parece más gris entre semana pero un fin de semana de cada dos sale el sol y apetece vivir en la playa. Sin embargo hoy es fin de semana par y él no vendrá.


Toda la semana durmiendo abrazada al móvil, deseando que la contabilidad solo sea una pesadilla y al despertar él le diga "Cu, te he hecho un dibujo". Pero nada, es jueves, y otra vez sola de vuelta a casa. Si nada cambia cuidará a unos rapaces mientras sus padres se divierten. Con suerte le llamarán de la agencia de azafatas.


Se está haciendo de noche, no sabe si llamarle. Piensa: "claro esta semana no juega el Celta, por eso no viene, es lo peor, no puedo seguir así". Su cabeza piensa y piensa, vuela soñando con el tacto de un pelo rizado por la sal.


Al final marca su número pero él lo tiene apagado, idiota. Tiene frío y el mar ya se ha tragado el Sol. La soledad es el peor sentimiento del mundo. Mañana remoloneará en la cama, pero no podrá esperar su regreso de Ío. Da por perdido el fin de semana.


Se va a la cama, sin poder hablar con él. Odia la vida. Sin embargo, ella es a veces ingenua. A las siete de la mañana suena el teléfono. "Cu, despierta, ya estoy en casa". No se lo puede creer, le ha vuelto a sorprender. Él está en Vigo y parece que los fuegos artificiales exploten en el Castro.


Así son las relaciones a distancia, incomprensibles. Sólo sus protagonistas las entienden. Yo sólo se que cuando el amor viaja en Autores tiene nombre propio. Él, Pablo, ella Alejandra.

Ébano

Clarinete, gloria de Nueva York. Siglo XX y el swing continúa su reinado. El ébano seduce. Con los diez dedos alerta y la columna de aire controlada. Aquel que domine el clarinete dominará las calles de ese Estados Unidos que valía la pena.

En una época en blanco y negro. De club de jazz y Gran Manzana. Con su Murrow y su estatua de la Libertad. Gansters de guante blanco, me acojo a la quinta enmienda. Un clarinete puede tener mil vidas, pero son efímeras. Una Norte América de clarinete y swing es un sueño demasiado corto.

El clarinete es una buena arma. Parecido a un buen ganster: limpio, estiloso y elegante. Seductor siempre seductor, como un buen galán de cine. Bien podría definirse como un tipo duro con tacto. Ojalá fueran así todas las armas, sonoras. Un instrumento frente al bullicio de un recién estrenado mundo de asfalto y tráfico.

Ébano, caña y metal: a tus pies...

(Música Soledad- Artie Shaw- Concert for Clarinet 1940)

Gotas ajenas

La ciudad atrapa las vidas de los que la viven. Es un mar bravo que arrastra con su resaca los movimientos de la multitud. Aún así, a veces hay gotas aisladas, ajenas a las mareas de la masa. Gotas, desapercibidas para el resto, que son ajenas a los acontecimientos y a las fechas.


En una noche recién dibujada inventan historias y pasean de la mano. Gotas libres y saladas, errantes. Gotas que lloran y sufren. Sonámbulas e ingenuas. Sin embargo sueñan y quieren, con mayúsculas. Se entregan al amor en estado líquido. Gotas con un futuro común y otras gotas que acaban de conocerse. Gotas ebrias, gotas pequeñas y gotas grandes. Gotas que lloran lágrima a lágrima el adiós, gotas que buscan una sombra para comer. Gotas infantiles y gotas maduras, manteniendo el equilibrio en la cuerda floja. Gotas de luna de miel y gotas embarazadas.


Gotas que otras gotas sueñan ser...


(Música Soledad- Fito Paez-11 y 6)

Rosa, Rosae, RoSendo

Entre Vigo y Aspe, Madrid. Año de despedidas y verano de reencuentros. Cómics de piratas y niños que huyen de reporteros de National Geographic. Un grupo de rock que cambiaba de color. Avenida de Brasil y Heinneken en el estómago. Celta y Locos por el fútbol, Malasaña y yo engominado para Argüelles. Stefano y Rafa, póquer de ases.

Un asturiano ambiguo, el niño autista que escondía la comida y Antonio. Un teléfono al rojo a la hora de la cena. Vallehermoso y el portero sentado hasta la próxima jugada. Catanha y Zidane, obvio que el paquete no soy yo. Casa Paniza y las tapas de aceitunas. Jugar a un toque con una manzana de goma espuma. Fotochop y tu problema con las mujeres, para dibujarlas, se entiende. Canciones de los Beatles y niñatos 100% algodón. Cricket y videojuegos de fútbol, somos tan simples... El 30% y Pascualín, la ONU en cada habitación de nuestro piso.


Ahora Vigo se queda en su sitio, Alicante un poco más abajo. Siempre nos quedará Paris y su salón del cómic. Dos años y adiós. Sigue con tu lápiz y yo con mis teclas. Antes de darnos la espalda déjame que pose para ti, aún cundía...

...y después...


Después de los deberes sin hacer, crucigramas de El País, después de cinco años de cuadernillos Rubio, caligrafía cuneiforme. Tras cursos de problemas matemáticos aprendí a contar amigos con los dedos de las manos. Al termino de una cerveza, otra. Después de una noche que se preveía sin ánimo, anécdotas y resaca.

Después de que cierre el último bar vuelo en buho hacía mi nicho. Cuando se terminan exámenes se queman apuntes en las hogueras, mediterráneas por supuesto. Después de nochevieja, año nuevo. Después del amor, quemaduras de tercer grado. Después de ti, tú. Después de mi, canciones de Calamaro. Después de después, mañana por la noche en tu cama revuelta.

Tras siete vidas muere el gato, al acabar la noche las abuelas se levantan, los nietos se acuestan y nosotros...somos caso aparte. Detrás de buenas intenciones en lugares oscuros, hay un montón de ropa al pie de unas sábanas. Y detrás de la pantalla de éste blog la libertad me espera siempre más allá del Sur...

viernes, junio 16, 2006

A-Mar



Amar es robar aire de los suspiros. Visitar el infierno descalzo. Trepar, en contadas ocasiones, al paraíso terrenal de un cuerpo desnudo. Mirar a una nube y verte, mirar otra nube y verte, mirar todo el cielo y verte, cerrar los ojos y... amar es sentir que sólo puedo no estar solo estando contigo.

Amar es una enfermedad cuyo principal efecto es la pérdida de coeficiente intelectual. Sin embargo un amor correspondido es, en momentos puntuales, remedio a todo mal. El amor está plagado de daños colaterales que se asumen sin rechistar, pues en silencio se produce a veces el mejor amor.

Es tormenta en día de sol, un naufragio constante sin playa en la que salvar la vida. Un secuestro exprés sin rescate. Artificios y mentiras, es un arte y también un sin sentido. Amar es siempre escribirle una elegía a un corazón desvalido.

martes, junio 13, 2006

Mar de alquitrán



Soñando estoy y de soñar me saltan los plomos,ya no me quedan ideas que enciendan bombillas. El mar queda lejos y fuera, en mi ventana, el camión de la basura reduce a retales el día de ayer. Mendigo el sueño que me falta en otra postura de sábana y se queja el colchón de tener que soportarme una noche más.

¿Dónde quedan las olas? Tal vez tras los pitidos del semáforo. En el jodido asfalto arrecia el temporal y el viento no escampa las nubes. Aquí, yo, de nuevo bajo un manto gris, de agua y sal imaginarios, en una ciudad que no tiene límite.

Bostezo más por aburrimiento que cansancio. Pienso mil frases de las que siempre omito la palabra recuerdo. Mañana dudo que sea un nuevo día, tal vez un día pasado que se repite con nuevos vicios.

Vivir es un bucle desordenado. Ayer fuí Norte hoy soy Sur tirando al Este, y sigo en el puto centro añorando la ciudad de mis abuelos. La vida se nos escapa de las manos y nostros aquí, asfixiados pero vivos en el Mar de Madrid, y es que a veces me arde Madrid...
(Canción Santby Extremoduro- Música Soledad)

viernes, junio 09, 2006

PROHIBIDO TOCAR



Más me vale una noche tuya que mil sin tu gracia. Paso, hoy me alivio y voy de carnavales. Me afeito a navaja y espero en la plaza a que los gitanos tensen las cuerdas. Dale rumba que sólo tengo dos pesetas y no me queda vino.
Ven si quieres que yo queriendo besaré tus huellas. Es que hoy no hay más droga que tu piel y para aclarar los pensamientos vamos a arrugar tus sábanas. Si me equivoco pues sumo y sigo que ya tenemos bastante con vivir. Como me jode tu letrero de prohibido tocar, con el arte que tienes…y lo mal que lo aprovecho.
Vente conmigo y no se lo diremos a nadie. Mi amor ausente bajando por la cuesta camino de tu casa. Dale rumba y mueve ese cuerpo morena, que esta noche es eterna porque se me ha olvidado el reloj.
Esta vez no me achanto, hoy te quiero rondar, me haré el valiente contigo y si me vienen mal dadas un poco de alcohol. Vente, que hoy he soñado que bailabas en la calle y me he despertado a la intemperie.

No sé si tienes nombre pero jamás olvido tus caderas, será que te llamas como te mueves y eso con solo mentarlo ya me falta el aire, y me dicen que no convienes pero yo creo que tampoco matas. Con ese cuerpo de guitarra me duele no mirarte, si hoy te vienes trae la mitad que me falta.

jueves, junio 01, 2006

hum!

ñiaaaaac.... asñlfjsdlfplum

glup glup glup... puto grifo... ring ring ring... ñasldjflsdfj snif snif snif.... cloc pi pi pi

que calor...ñiaaaaaaaaaaaaaaaaaaac fiu fiu fiuuuuuuuuuuuuuuuu asñlfajñsldjfaplum

toc toc toc...wep?....nadie....zzzz zzzz zzzz.... ring ring ring.... asñldfjasl sñdflajsdfñl asñdfljasdlñfa....vale bueno....cloc.... pi pi pi

cri cri cri...glup glup glup....puto grifo, puto grillo...cri glup cri glup criup criup criglup....

Otra vez solo....zzzz....zzzz...zzzz...