domingo, diciembre 10, 2006

Si vas a nadar contracorriente
que no te fallen las fuerzas
si no antes de que te des cuenta
estarás ahogándote en el mar.

Si vas a elegir el mal camino
haz fuertes tus pasos y no mires atrás
o terminarás buscando la salida
en un tunel que no tiene final.

Si te pierdes como hice antes yo
no trates de encontrar su ayuda
donde no existieron las verdades
no habra más mano tendida que la tuya

Sabemos que vamos a tropezar
sabemos que el tropiezo va a doler
pero si nos encontramos con la piedra
estamos dispuestos a volver a caer

sábado, diciembre 02, 2006

Gilipoyeces en el blog

La verdad es una mentira sin escapatoria y el amor una perversión de todas las mentiras cosidas con hilos frágiles. Tengo miedo a ver reflejada en el espejo esa parte de mí que nunca quiero ver. Sucede que una vez me creí libre de todo pecado y tiré una piedra contra mi propio tejado. Me temo que he rebasado esa extraña línea entre la soledad y la locura. El alcohol ya no mitiga las noches y si miro por la ventana los días grises me parecen una putada.
Por la calle vagan dos niñas del brazo, vestidas como si fuera la última noche de juerga en Las Vegas. Ellas todavían creen en que hay cosas para siempre, en realidad ellas todavía creen en algo. Demasiado tarde para que otros tengan convicciones.
Si se hiciese una fila de personas y se pidiera que aquel que quisiera tener la oportunidad de ser feliz diera un paso al frente quedaríamos todos un paso por delante...

martes, noviembre 28, 2006

Ángeles

No se dió cuenta de que iba en el mismo autobus hasta que estaba a punto de bajarse del 132. La miró y vió un pelo liso en el que le hubiese gustado sumergir la mano. Aquellos ojos podían dejar en ridículo el color de cualquier mar. Se había levantado casi al mismo tiempo que él, así que decidió esperar disimulando cerca de un kiosko para poder ver como pasaba por delante, pero ella se fue por otra calle y sólo pudo verla de espaldas. Aquella parte de atrás podía por sí sola hacer girar dos veces más rápido cualquier planeta del universo. Se enamoró durante tres minutos, después tuvo que esquivar una motocicleta en un paso de peatones y el susto dejo atrás el recuerdo de un amor fugaz.

lunes, noviembre 27, 2006

Calzas Largas

Forma parte de esos tipos
sin orgullos de su condición
camina con el cuello agachado
es el mítico hombre calzón.

Viste lo que su doña ordena
y come lo justo sin beber
cuando queda tiempo libre
le busca bricolaje su mujer.

Antes de dormir una vez al año
se entrega al goce de la carne.
aunque no aguanta a la suegra
come todos los domingos con su madre.

Etiquetado para siempre
con la lacra de calzonazos
sueña con fugarse a Cuba
y partir corazones en pedazos.


Hipoteca, pan, receta médica,
el diez minutos y el cupón.
Una batalla no es divertida
si fabricas tu trinchera en el salón.

domingo, noviembre 26, 2006

Domingos absurdos

Con los pies en el asfalto
con el dedo siempre arriba
si tuviera otra cosa que hacer
no haría autoestop a la deriva.

Sigue tu propio camino me dijiste
y yo no enconté ni cartel ni salida
que me indicará que ruta tenía que coger
para enterrar recuerdos y cerrar heridas.

Algunos tienen huellas, yo sueños
Otros persiguen estrellas,yo vuelo,
Perdí el tiempo rompiendo relojes
desperté cuando la copa llegó al suelo.

Cuando el viento sopla en contra
que poco importa saber remar
Malos tiempos para cansados bajeles
que ya no encuentran hueco en el mar.

Como si sólo hubiera una forma de andar
sigo girando sobre mis propios pasos
Si alguna vez me encuentro con la buena suerte
no creo que pueda perdonarle el retraso.

viernes, noviembre 24, 2006

Esquinas...

El era el rey del Sudoku y ella la repartidora que cada mañana le ofrecía el periódico en la misma esquina. Una mañana al recibir el papel él levantó la vista y descubrió una mujer a la que ni siquiera las manchas de tinta le tachaban la belleza. Ella por su parte le miró con la cara que ponen los dioses frente a los bichos raros.
Un día ella reunió todo el dinero necesario para su viaje a Cuba y dejó el trabajo, él jamás pudo reponerse.

miércoles, noviembre 22, 2006

¿?

¿Si el hombre de hojalata se encontra hoy con el Mago de Oz, todavía le pediría un corazón?

Guerra 4

La pólvora cuando llueve no funciona y el amor, por desgracia, a veces se alimenta de lágrimas. Sin embargo los dos elementos, en grandes cantidades, son capaces de derrumbar muros.

domingo, noviembre 19, 2006

Humo nº 8

Al llegar a casa, después del trabajo, le dolía tanto el cuerpo que nunca reparaba en que tenía corazón...

viernes, noviembre 17, 2006

Humo nº 7

El amor es como los potros, cuando se doma deja de ser salvaje.
El rigor dura lo que duran cuatro botones o una cremallera.
El sexo es como un viaje en metro, montas pero nunca sabes si llegarás a tiempo.
El olvido es siempre la siguiente esquina.

jueves, noviembre 16, 2006

Se enamoró de una mujer que siempre quiso ordenarle la cabeza pero que terminó revolviendole el corazón.

lunes, noviembre 13, 2006

Es de locos

Dicen que hace años un tipo quiso probar que el amor era una ciencia que mezclaba química con propiedades de la física. Al cabo de décadas de estudio tan sólo consiguió probar matemáticamente que no sabía resolver ningún problema.

A lo ausente

A mi dibujo en bolígrafo, al buen significado de las palabras, al sueño de un viaje compartido, a las partidas de cualquier juego que entretuviera más de diez minutos, a las conversaciones sin reparos, a las conversaciones elctrónicas, a mi nerviosismo cuando pensaba que había perdido la cartera, a los discos compartidos. A los postres fuera de hora, al helado con café y a las napolitanas de la esquina. A ese café de máquina y tostadas con tomate, y fotos de cuando fuimos pequeños en mi tablón.
Al juego en equipo, a nuestro inglés particular, a chistes absurdos que me hacían reir, a anécdotas de nuestros abuelas, a mi exageración, a tu exageración sobre mi exageración, a las noches sin beber, al sótano. Al trabajo en el campo, a mi forma de atar nudos en las parras. A tu examen de mis textos, a tus comentarios en el blog. A las máquinas de dardos y las mesas de billar, a todas las cosas que no enumeraré por falta de tiempo, a la amistad... a todos esos sentimentos que naufragaron en el tiempo, o en su defecto jamás recuperaron su valor.

Lo irracional

Lo irracional junto a la más amarga de las sonrisas. Las piedras a las que dió patadas siguen rodando por una calle, esa que transita siempre que quiere aliviar las penas. Tu puerta, tu número,tu teléfono y todas las cosas que almacena sin remedio, construyéndo a la persona patrón que comparar con cualquier nueva esperanza al amor.
Las locuras de las que arrepentirse, ayer su cabeza rodando aplastó la flor que crece en mitad de todos los escombros. Aún guarda servilletas de los restaurantes en los que devoró lentamente el tiempo buscando algún remedio contra la soledad. Si al menos tuviera con quien compararte, si al menos le importase su vida más que lo que importan las palabras de un periódico del mes pasado.
El otro día me contó que ya no cree en volver, pero todas las noches cree en volver. Lo irracional y un flequillo que se escapaba en coche. La más amarga de las sonrisas, los besos en quiebra son la religión del pesimista. Es irracional pero el otro día me dijo que siempre que se levanta piensa en ti.

viernes, noviembre 10, 2006

Mi desorden


Vuelvo a un pueblo de cuatro letras
donde maduran uvas y crecen amigos,
De vuelta, sin sentido, apetece sonreír
cuando enfilo desde lejos su camino.
Atrapado en un mar de atascos y sirenas
donde el hombre es un oso entorno al madroño,
me libero al clarear la luz sobre mi vieja ventana
en el pueblo donde huele distinto hasta el otoño.
Aspe, tirita y contempla viejas amistades
reunidas en templos de partida y café,
partiendo la pana, jugándonos a la bresca
la poca inocencia que nos queda por perder.
Cafeína, As de Copas, y valle de sarmientos
parral de besos nocturnos y baho en el coche
Cambio de piel, de trabajo, de carrera,
de wisky en el Época por cerveza en la Noche.
Madrugada de abrazos y viejas canciones
de eterna resaca y de domingos ganadores
que aunque más felices, los tiempos pasados
por ser días caducos, nunca fueron mejores.
Largas tardes de bolera y cine en Elche,
huyendo a la mínima del hastío del aburrimiento
si se tercia un valentín algo corto de cola
si se cambia la rueda por una noche en el puerto.
Ante tanto ayer y tanto presente
huelga decir, y a ello me remito,
que aunque ocupe en otra ciudad un lugar,
éste siempre será, también, mi sitio.

miércoles, noviembre 08, 2006

Sin poder escuchar, sin la música, sin la voz, sin el silencio, sin la risa de Pepe tras un minuto en su pulmón, sin una guitarra, sin la voz del amor camino de la cama. Sin el estridente ruido de mis latidos, sin el chasquido de otro Carlos cuando las cosas salen bien. Sin el resoplo del hastío cuando las cosas no salen todo lo bien que debieran, sin la monotonía de una clase gris, sin todas las notas de una canción que me hacía llorar, sin Andrés, sin Julián y sin Ariel.
Sin la reprimenda amable de una amable reprimida, sin los acordes de una guitarra acústica que pronto mutará de piel, sin el sonido del tren al llegar y al partir, sin partir hacía ti cada vez que te escucho, sin la piedra de un mechero fundiendo la piedra de un amigo mientras de fondo suena La Cabra Mecánica. Sin campanas, sin mí, sin todos los dichos que nunca entendí, sin despertadores, sin las canciones que siempre canto, sin Joaquín, Robe y Juan Manuel.
Ayer soñe que moría, sin morir, tan sólo ensordecía.

martes, noviembre 07, 2006

Más lluvia...todavía más lluvia

Tras limpiarlas con la camiseta se coloca las gafas bajo la lluvia. Mitiga el camino a casa en el último cigarrillo de un paquete arrugado en el bolsillo. El humo le hace toser ideas, en la primera arcada sueña con el sol dentro de su habitación, en la segunda repite los errores de todos los amores, que son el mismo con distintas caras, no hay tercera, sólo una amplia calada de intoxicación consentida.
La vida se apaga al compás de una palmera de agua que salpica hasta la última gota del poco ánimo que le quedaba, el coche sigue su camino y allí, calado, frente al letrero de un Bar al que se le ha caído la A se sienta sobre un charco. Más vacío que el hemiclo en día de partido, como las leyes absurdas que nunca se incumplen, llora y todo cesa bajo las nubes.
Un barco de papel viaja surcando una pequeña rambla en el adoquín, lo toma y lo abre..."estoy detrás de ti"... mira tras su espalda y nadie se asoma, al volver a su postura ella le aparta el pelo de la cara y le besa la frente, después huye. Nunca antes la había visto pero ya tiene suficientes razones para amarla...

lunes, noviembre 06, 2006

Suerte inversa (retomando el ciclo Calamaro)



Una vez me enamoré de un dibujo animado con un sólo ojo, de una deportista que anunciaba dulces, de una chica enamorada de otra chica, de ti, de la mujer que servía cafés, de la despeinada que me ofrecía periódicos, del olor de las sábanas mojadas del sudor del sexo, de mil palabras que no llevaban a ningún lado, de una sóla imagen que me arrebataba la vida, de la esquina tras la que te escondías, de una chica que bailaba con tipos duros.
Otras veces me enamoré de sonrisas que nunca sonreían, de tus vestidos bajo la cama, de la Luna, de otras lunas, de cuerpos sin cara que se arrancaban a bailar en una noche de disfraces, de viajes que no hice, de los semáforos en rojo que me ayudaron a verte en otro coche,...
Tocaba frenar y me frenaron, ahora estoy a la espera... soy un hombre de peso con rodillas de hojalata...una fiera con muelas de madera...últimamente mi ombligo ocupa todo mi blog...la suerte es inversamente proporcional a mi crecimiento.

sábado, noviembre 04, 2006

Peleas con la almohada

¿Es qué no hay sueño en este rincón del planeta? Mi almohada me planta batalla, yo le abrazo, no quiero que se escape.
No te vayas almohada, te abrazaré hasta que la mañana nos dibuje un nuevo cielo. Por favor, tengo miedo a no encontrar motivos para despertar si concilio el sueño, no me abandones, quédate conmigo. Ya se que son las tres menos diez de la mañana y todavía no te he tocado pero es que no consigo que los párpados me pesen.
No te marches, te lo suplico, no quiero sentirme solo, aquí tumbado sin ti, quédate a mi lado. Quédate hoy, que mirar al futuro es encontrar un espejo en el que se refleja el pasado. Tengo trabada la mirada de tanto imaginar cosas que no debo, te lo ruego hazme compañía.
Necesito pisotear el ayer...protégeme de esos sueños, esos malos sueños que me asfixian, acercame una piedra y dame fuerza para romper el cristal que me impide avanzar, estoy harto de golpearme siempre contra los mismos muros transparentes, haz que pase de todo... haz que todo pase.

viernes, noviembre 03, 2006

Día/Lluvia


Enemigo potencial de los paraguas, también de las mujeres asesinas que los portan sin reparar en los demás. Estampa urbana en un día de lluvia, los obreros se refugian bajo el andamio. Las niñas se bajan la falda hasta las rodillas y las madres van a buscar a sus hijos en coche.

Poco a poco las calles son ríos y como no soy ingrato me dejo mojar por la lluvia. Es un día gris y también está nublado, el cielo y yo. Se pone el semáforo en rojo y las bocinas se desbocan para ver quien es el gilipoyas más insolente en menos tiempo.

El metro no huele a lluvia, huele a una mezcla de sudor y rabia, de falta de tiempo y religiones baratas. Un Walker Texas Ranger persigue a un niño que se ha colado de un salto en la línea dos, ojalá resbale y su sentido de la autoridad se vaya a paseo. Por lo demás, un chico de otro país vende impermeables de todo a cien en una boca del infierno.

El impacto está aún por llegar y al próximo tren le faltan siete minutos por hacer su entrada. Me piro a casa, no me gusta ese niñato que acaba de insultar al vendedor de periódicos porque la prensa está mojada, pasa al lado de mi y reprimo las ganas de partirle la cara, hoy estoy pacífico pero me irrita demasiado. Me tomo mi tiempo y abro la puerta bajo la lluvia.

En casa, miro por la ventana, tengo la extraña sensación de que algo está por llegar...

martes, octubre 31, 2006

Sobre tumbas ajenas




Salud, hora de brindar en el cementerio. A la luz de la Luna, sobre la tumba de mi bisabuelo, para festejar todo lo que hicieron y deshicieron los pasados antes. Las muertes recientes son tristes pero a la larga todas son inevitables, me lo explicó la calavera que liaba humo con la ayuda de siete dedos invisibles.
Tras las cortinas de un panteón que mi abuelo forjó, duermen juntos el hijo del ebanista y la hermana del banquero. La muerte nos iguala a casi todos, menos a los que siendo vivos viven muertos, eso es lo que quiso hacerme ver un jóven de 113 años.
Uno de noviembre, hasta los más pobres tienen flores y los más olvidados reciben el trasero de las viudas del difunto la tumba de enfrente. La muerte nos eleva a altares que nunca pudimos ocupar en vida. Ya lo dijo un genio, no sabrás cuanto te quieren hasta que hayas muerto... calaveras y diablitos... sintonía soledad en directo desde cualquier cementerio... y el frío sin llegar

Estado de Rendimiento Minorado

El rendimiento minorado es el resultado de sustraer... y yo tenía que hacer algo, joder.... al rendimiento neto previo el importe de determinados incentivos... menudo coñazo, ayer que cené?...que se conceden al empresario y que se encuentran ligados... amor mío, si estoy debajo del vaivén de tus piernas...tanto al empleo como a la inversión... Puta canción... El primero de estos incentivos está relacionado con el incremento.... brrrrrrrr brrrrrrrrrrr....de plantilla experimentado durante el ejercicio... brrrrrrrrr brrrrrrrrrrrr... si este se hubiese producido... me cago en la puta, pero si está en silencio porque cojones vibra.... brrrrrrrrrrr brrrrrrrrrr... Hagan el favor que ya son gente adulta... coño si es el mio... no pasa nada caballero pero preste atención a la explicación que le vendrá muy bien para deducir su declaración de la renta cuando ud. sea freelance... muchas gracias profesor.... El segundo está relacionado con la depreciación efectiva experimentado por aquellos.... labios compartidos.... de inmovilizado materila utilizados en la actividad y que la ley refleja....joder con la canción....
Anexo: Bienes de inmovilizado material....espero dormir bien esta noche.... aquellos que son bienes tangibles...algo tendré que hacer....materiales, que se utilizan en varios años... voy a morirme si sigo así....y que sufren una périda de valor.... está decidido, hoy necesito sexo, drogas y rock and roll.

domingo, octubre 29, 2006

La niña de sus ojos

Desde que creció colocaba en su silla dos cojines para que sus piernas no llegaran al suelo. Flotaba a la hora de la comida mientras se autoregañaba por no comerse las lentejas. Se hacía comidas que no le gustaban y protestaba airadamente comiéndose sólo el postre.
Casi todos los días se encariñaba con algún perro de la calle y lo llevaba a casa, al rato lo dejaba otra vez en el parque para volver a su habitación y llorar por no haberselo podido quedar. Cuando hacía viajes de más de una mañana se firmaba justificantes que olvidaba entregar.
En su habitación pintaba las paredes, de lunes a viernes, con cera de dedos. Al llegar el sábado se pedía cinco minutos más entre las sábanas y tras ser obligada, por ella misma, a limpiarse las orejas, frotaba el viejo gotelé con mucha fuerza. Por las noches, cuando el insomnio le vencía y estaba despierta sobre la cama, se tapaba los ojos y subía el edredón hasta la frente para que nadie pudiese verle si entraban a robar.
Un día se echó un novio para que le alcanzara los botes de las galletas a los que ella no podía llegar. Trabajaba en un juzgado archivando papeles y siempre que llovía pisaba los charcos para no olvidar el sabor de lo prohibido.

sábado, octubre 28, 2006

Mordiendo la tierra

Sacudiéndome el polvo, no se si por haberme levantado o por haber vuelto a caer. A veces la conciencia es un invento inútil. Quisiera esconder mis defectos de fábrica, quisiera esconderme otra vez bajo de la alfombra, pero no tengo y hay demasiado martilleo en mi cabeza.
He recuperado viejos grupos, ahora quiero recuperar también mi vida, mis canciones, he vuelto a ponerme camisetas de hace años... quiero que vuelva el olvido y se lleve la parte de mí que no he de volver a usar.
Ojalá hubiese escrito mi vida con lápiz, ojalá tuviera un borrador a mano... no me busqueís, hoy no estoy para nadie

jueves, octubre 26, 2006

A tu salud

Académico del lenguaje de la calle, compañero de bellotas. En su coche nunca llueve, aunque dicen que a veces nevó en el asiento del copiloto. Un castizo entre Pamplona y Almería. Dueño de todo y amo sólo de su guitarra. Trabajador como pocos, y como pocos trabajan algún día se nos muda de camisa y no le volvemos a ver.
A cuestas, con su citröen, ojos claros y sangre morena, duro de piel, blando del lado izquierdo. Seductor si saberlo, un Humprey Bogart de la ciudad de las obras. Cuerpo de mus, alma de rumba. Alguna vez inspiró a un marciano que olvidó su partitura, pero que con seis cuerdas daba ritmo a su cd...wana kinkó, bulerías de facultad, sonido urbano, zona bruta,...
Un tipo cuerdo por encima de todas sus locuras, el wisky que te debo, los viajes que me has hecho, el olor a jardín del edén, la paz en sus zapatos. Otros tiempos te alumbraron como Pancho, otros nombres guardas en la chistera. Anginas y paracetamol, aeropuertos y damas de piedra, que las de carne y hueso duelen o no se dejan tocar.
Pirata de los confínes de la L1, allá por Estrecho. Sueños de Edimburgo, una piedra en mi cajonera y otra en tus calcetines, te doblo la apuesta y ya van cuatro...

miércoles, octubre 25, 2006

Comidadiario

....televisor encendido...terremoto en alguna parte del mundo....

- María come - dice el padre
- Pobres, pobres... - replica María
- Valga la redundancia pero come...- dice ahora con autoridad el hombre
- Mamá que es redundancia...- las curiosas nunca se dan por vencidas
- Calla hija que estoy viendo la tele

...televisor encendido... colectivo de mujeres feministas...

- Lo que hace falta es la igualdad, yo no quiero más que un hombre, quiero lo mismo- dice la madre
- Eso, menos feminismo y más igualdad de sexo- dice el padre
- Mamá, igualdad de sexo es que todos follemos lo mismo?

...televisor apagado...María en su habitación...

-Pero, qué hemos hecho mal?- Comenta el marido a su mujer

lunes, octubre 23, 2006

A lo ajeno

A la singladura del salmón, a la rebeldía de un empleado de banca, al sapo que no sabe croar. También al adolescente problemático que no quiere conjugar el presente contínuo y al abuelo orgulloso que no tuvo un pasado perfecto. Al chimpancé que comparte genes conmigo, al Paraná, a los raíles del Altaria, a la maraña de pelo que se cuela por el fregadero. Al país que nunca visité pero que al que siempre quise ir, a las mala lenguas y a las buenas intenciones, al peatón y al conductor ofuscado en meter el coche en un vado, a las partidas de cartas, a las cartas partidas en cada ruptura. Por supuesto, al sonido vacío de una cerverza al abrise... a las huellas que deja una mujer desnuda al salir de la ducha, al pasillo de una facultad, a la facultad de inventar, al inventor del ventilador, a los sellos de pegatina. También a las persianas que bostezan y a todas las cosas que permanecen ajenas a que en algún lugar de la ciudad una pareja se hace el amor mientras una cafetera se quema.

domingo, octubre 22, 2006

K.662


Humo. Esta noche fumo la pipa de la paz conmigo mismo. Detrás del panel de corcho guardo todas las fotos que nunca hice. En mis orejas, un clarinete en La separa al genio del abismo de los mortales.
Mañana el concierto no será el mismo, el compositor imaginó que yo algún día fumaría la pipa de la paz en las brumas de un adagio. Hoy es el día, mañana es mañana, pero hoy es el día o la noche, que fue primero... el día o la noche... Mozart, primero fue Mozart, de eso estoy seguro. Miro por la ventana y en la calle alguien se lamenta todavía de los fallos de Ronaldinho... es pronto o es tarde... es relativo...
Humo. Me siento bien conmigo, que eres tu también. Me siento el heredero de nuestras circustancias, pero de unas circustancias felices, si tuve otra vida debí ser el hombre que encargó está partitura... si perdí el tiempo fue porque tuve muchas cosas que no hacer durante el último mes. También me siento bien por que las horas que pasó en observación fueron pocas...gracias por regresar a salvo.
Estoy feliz, estoy feliz de tus ojos, pequeña, y de que Mozart naciera antes que yo. Un mundo en el que existes tu y en el que suena Mozart no puede ser tan malo...Entre el humo del K.662 he comprendido que marcharse es sólo el principio de la palabra volver...

viernes, octubre 20, 2006

Mujeres, brumas y barras de bar

Sentado en cualquier lugar
una mujer huye y sube
esperandote en tu bar,

deja que te desnude,
con mi bruma de pakistán
y la argentinidad que nunca tuve

No te derrumbes en el final
sobre la mitad de mis nubes
todo está a punto de terminar

pero la vida hoy también discurre
recuerdame cuando solía dibujar
los besos que darte no supe.

Nada de esto nos va a importar
siempre que la ausencia no dure
más de lo que nos quisimos amar.

No hubo sonrisa tuya sin mi disfrute
y aunque no niego que te intenté olvidar
llegado el momento nunca supe

jueves, octubre 19, 2006

Discursar... no es conversar

Debes salir por la salida de emergencia... dónde está?... que dónde está? ni yo mismo la podría encontrar... pues maldita la gracia...
Cuando todas las puertas son la misma las escaleras sólo pueden subir... hacía dónde?...eso no importa... no te importará a ti...
Mañana será otro día, lo verás todo más claro...pero que dices? yo sólo pienso en huir... tranquilo deja que el tiempo pase, ya verás como todo mejora... sabes lo que pasa cuando el tiempo pasa tan rápido que tu piensas que nada ha cambiado pero ni siquiera conservas el mismo nombre... eso no te puede haber pasado... bah! metete tus consejos por el culo

martes, octubre 17, 2006

Pasajes

La palabra nación la delimitaban sus costillas, quiero decir que podía ser turco y a la vez chileno sin cambiarse de camisa. Tropezaba las veces que hiciera falta hasta dar con la piedra que buscaba. No era rápido pero era urgente. Sin ser solemne hablaba utilizando un gran vocabulario. Tenía tanta autoridad como un gusano pero se hacía respetar tanto como un león.
No era sabio pero acertaba a dar respuestas, no era un genio pero casi siempre estaba despeinado. Era irresistible para las mujeres y para los policías, los dos querían que durmiera cerca. Jamás quiso atarse a un rincón del mundo y tenía la costumbre de cortarse las raices de vez en cuando. Puede que fuera el amor, puede que fueran las deudas, un día huyó llevándose con el su guitarra, su atril y su corbata. Nunca supe su nombre, no creo que lo tuviera.

Su desnudez

La última vez que se desnudaron fue como si nunca hubiesen estado desnudos. Sus cuerpos frente a frente dormían el día y despertaban la noche. Se besaban sin esperar palabras, sin poder pronunciarlas. Se arrinconaban en el placer de una sábana a medias. Tras la persiana descubrieron un planeta distante del resto.

Los viajes, las canciones, ellos eran para ellos la otra mitad de todas las cosas. Las madrugadas tenían ojos despiertos y manos vivas. Las batallas que sabían ganar se escondían dentro de la cama. Si tocaba remar en tiempos revueltos, ella era el timón y él esclavo en las galeras.

Siempre hubo solución por amarga que fuera, supieron que se pertenecían desnudos. Pero un día nada se movía, la calma terrible, el viento no movía las velas y naufragaron sin saber por qué.

Él todavía guarda en un pañuelo el tacto de su piel y aunque mañana tiene nombre de otras mujeres, nunca ha podido a ver a ninguna otra desnuda, tan sólo ha alcanzado a probar cuerpos sin ropa.

domingo, octubre 15, 2006

Frases


El futuro es el paraíso, pintó con sangre en la tierra hace cuarenta siglos un profeta. Un ilustrador, mucho más tarde, dibujó en su tira humorística una bomba cayendo en algún lugar. La solución soy yo, escribió después un anónimo en un muro derruido. Una nueva religión aseguraba que el asfalto no deja que crezcan plantas en el edén. El planeta es un rompecabezas al que le faltan piezas, replicó por pantalla un constructor.

Ayer, llegada la noche, todo el mundo se olvidó de acordarse y las luces volvieron a encenderse… un niño empujaba letras con el dedo sobre su almohada…antes de dormirse el pequeño miró por la ventana y dejó escrito… hasta cuando?

miércoles, octubre 11, 2006

Enagenación sentimental



Ella le dijo que la locura no es un estado, es una opción. Quién en su sano juicio querría perderlo?, le contestó él. Ella le miró a los ojos y le besó... tiempo después él le susurró al oido para tratar de convencerle de que no existe mejor psiquiátrico que sus labios.

lunes, octubre 09, 2006

Muerte nº1



He muerto y ya descanso en la madera
oigo a la claque aplaudir en mi entierro
mi madre felicitando a la feliz viuda
y gritos de algarabía en el cementerio.

Se sirven pasteles, aníses y otros licores
y el hambre me hace más pesada la espera oscura
La plañideras cobran por reir chistes
mientras un perro le muerde la sotana al cura.

Escucho a mi pobre padre llorar la herencia
¿Qué se podía esperar de un poeta funesto?
Nunca pude terminar de pagar
Las letras de mi piso de treinta metros


Veo a mi hermano escribir con tiza mi epitafio
"soñar o dormir, ser o olvidar, buscar o hallar,
Morir o vencer: era necesario"

P.D. Gert ya publicó una versión de esta "alegre" poesía en esquizofrenia, yo ahora la rescato porque me ha gustado reencontrar esta locura a medias.

jueves, octubre 05, 2006

Noches



A veces encuentro una brújula en un vaso de cristal, cargado, a penas sin cola. Borracho, aparentemente perdido, me entretengo en mantener en equilibrio la mente. Recuerdo promesas etílicas, las únicas promesas que no pesan si no se cumplen.
Batallas, entre hielo y alcohol, mis ojos luchan a aguantar los tuyos, y no puedo, me gusta demasiado el tacto de unos labios. Bebo combinados para hundir mis pensamientos irracionales en el fondo de un cubata, aunque siempre vuelven los instintos a pasearse por mi pantalón.
Cada resaca es un poco más difícil, cada amor un poco más caro. Al final borracho y sin un duro, cantando cualquier canción, a veces me planteo cambiar, pero siempre se me olvida al primer trago, al segundo beso, a la tercera rima, al cuarto segundo, al quinto sueño, al sexto rincón de unas curvas, y en esas llego al séptimo cielo....

Chamán...

16 me arde + Dead flowers andres calamaro picasso live 1999

Siempre tuve el corazón bien amarrado a puerto, pero el puerto siempre estuvo a la deriva. Las cosas de las que alguna estuve convencido se convierten en nubes de humo sin aliñar. Tuve tanta prisa en crecer que empieza a darme vértigo la altura de la edad.
En las calles en las que nuestros labios fueron viceversa, la oscuridad alberga a unos niños capicúa que se divierten aprendiendo anatomía. Suena otra música, pero los viejos clásicos son los de siempre, esas canciones ya eran viejos clásicos la primera vez que, asustados, entramos a ese antro.
La muerte de una época se gesta, ya no hay tantos rostros conocidos en la barra, ya no estoy impaciente por verte entrar, se que no lo harás. Cada bar tiene su ciclo, se termina uno, vendrán otros, pero ya nunca será la primera vez, ahora ya tenemos la mente perversa, el hígado afectado y las heridas del dinero atadas al bolsillo. Me reservo el derecho de admitirme la entrada...

miércoles, octubre 04, 2006

Un niño soñador, un hombre valiente




Supongo que muchos sueños se fueron por el retrete, muchas ilusiones fueron tendidas en un hilo sin pinzas y volaron al pais de las nubes, muchos abandonaron lo que les gustaba por un cómodo sueldo o una pequeña tranquilidad, nada que reprochar, a veces es más que necesario.
Sin embargo, existe un hombre, aunque no se se debería de atreverme a llamarlo así, porque el todavía es muy niño, que tuvo la oportunidad de renunciar a su sueño, por una cómoda tranquilidad o un pequeño sueldo, o viceversa, pero que no se rindió y renunció a los contratos que le ataban a un trabajo que no quería hacer.
A veces, hasta los gallegos tienen respuestas concisas, y él supo tenerla en su momento, dijo un NO y a cambio se le abrieron mil nuevas puertas. Es por eso, y aunque ya le haya dedicado más de un post, le admiro. Por su independencia como persona y como amigo. El me ha enseñado que renunciar a los sueños no es un camino, aunque a veces es una decisión incómoda de tomar, la libertad de un sueño es lo que nos permite vivir en paz.
En un año cargado de ausencias, la suya se me hará muy difícil, al menos hasta el próximo reencuentro. Gracias por un nuevo paso camino de tu sueño, nuestros sueños...

P.D.
Pasead por su web (www.pablorosendo.com) y como un poco de promoción a nadie el viene mal, esparcir este monumento al buen dibujante, si alguien conoce a alguien que conozca a alguien que necesite un ilustrador (que no un ilustrado) , él es su hombre y Pablo A. Rosendo su nombre.

Ilustración original: Sueños.
Reservados los derechos de autor. ROSENDO

lunes, octubre 02, 2006

Manzamusic


Manzana, sin gusano. Manzana envenenada, sin veneno, pero no quieren comerte. Manzana, con semillas, pero de ti no crecerá nada que a ellos les guste. Manzana, sin impuestos, crecida en el régimen de un manzano en terreno de nadie.
Una manzana, con sabor a manzana, pero no hiciste caso y creciste silvestre, sin pegatinas ni etiquetas, ahora te dejan madurar en el árbol, en la estantería de rarezas musicales o rock en castellano.
Manzana, pirata, de extraperlo sonoro, no supiste ser manzana electrónica. Manzana a tu aire, bebiendo del agua que le place. Tal vez algún día alguién te pruebe y entonces, los que nunca creyeron en ti, se apuntarán el tanto de tu madurez.

Sed de tango


Suena, degarrada, la voz de un hombre elegante. Un tango camina entre los vasos vacíos, pero llenos de recuerdos. En este bar, no hay lugar para más que uno, o para muchos unos a la vez. Aun no ha llegado el momento y todos saben que tendrán que volver.
Siglo XX, o era XXI, que más da, el tiempo es lo único que pasa en este bar, aunque de vez en cuando las paredes aflojan el peso y un tango menos nostálgico aligera las dentaduras de los solitario.
No es justo que el amor se pague con olvido, pero la justicia tiene una venda en los ojos y como el amor es ciego jamás se llegaron a conocer. Sólo supieron el uno del otro de oídas, pero el amor también es sordo, porque no hay más sordo que el que no quiere oir.

Reza el cartel de la entrada: En este bar sólo hay sitio para los impares...

Run, run, baby, run


Mi lágrima, la última, esperando a ser vertida. Los viejos discos están rayados, yo también. En mi salón hay un actor secundario que no aprendió bien el guión y repite una y otra vez la misma toma, al fin el final es siempre el mismo.
Memorizo alguna frase de una nueva canción y la llevo dentro todo el día, te veo y se me olvida, por dónde caerá el próximo rayo. Ya no se quién detendrá el tren a nuestro paso. El rock suena más sucio que nunca, el otoño cubre el camino de vuelta a algún lugar, a cualquier lugar.
Dónde está la trampa, en que paso se hundiran los nuestros. Necesito un coche y una carretera, también necesito saber conducir pero eso no es lo principal, necesito un coche y una carretera. Las viejas cintas de mi padre, un coche y una carretera, el rock y la huida que todos me plantean.
Mañana no es más verdad que un amor eterno. Nadie viaja conmigo, pero espera la próxima estación de servicio para cambiar de coche. En cualquier momento alguién irá a por mi, o todo se derrumbará, por dónde caerá el próximo rayo. Voy a conducir hasta llegar al próximo horizonte, siempre hasta el próximo horizonte, yo, una carretera, el rock y las viejas cintas de mi padre. No pienso bajarme del coche, por si alguien decide dispararme de nuevo.

jueves, septiembre 28, 2006

Bicis/Alas/Fronteras

Los niños pedalean, sin ahorrar en esfuerzos, remontan las cuestas a golpe de manillar, poniendo todo su empeño para llegar a lo más alto, arriba, sin importarles que el plato esté roto o que el barro salpique en la espalda.
Si se les sale la cadena, pedalean más aunque no avancen. Da igual que llueva, ellos siempre quieren galopar con sus bicicletas, más allá de las nubes, tal vez esa sea la verdadera libertad, la de la canción. Pienso que así fue como yo la conocí. Si no entiendes el significado de las fronteras, no existen.
Ahora supongo, que en la evolución del hombre, un momento importante, aunque regresivo, es cuando el humano se baja de la bici. Entonces todo deja de ir sobre ruedas.

lunes, septiembre 25, 2006

Todas las esperanzas (Ciclo Calamaro)


Todas las esperanzas del mundo. Alguien sabe que todo tiene dos verdades. Que la Luna tiene una civilización perdida en su cara oculta es una realidad para muchos.

Todos tenemos esperanzas. Hay uno que espera ser esperado por alguien y otro que busca ser buscado. Una persona sólo acude al campo de fútbol para gritarle al árbitro sueña que la rubia del palco le hace caso. Hay uno que fue abandonado que tiene la esperzanza de abandonar a alguien, incluso hay un dios que quiere rezar.

Yo, ayer, de copas con Elvis, soñé que volvía, de dónde, me preguntó, de un sueño, le dije sin vacilar. Le hizo gracia, pero se que no le caigo bien.

Sanando (Mi enfermedad) Ciclo Calamaro


-Esta la perdemos- y le daba patadas por debajo de la mesa. El tiró un as de copas y se fueron a casa contentos de haberla perdido. La baraja no estaba marcada y la ventana estaba abierta. Jugaron hasta hacerse daño. Se amaron y se odiaron sin poder olvidarse el uno al otro.
Macedonia a la hora del postre, besos con espinas. Los domingos las tardes eran muy cortas y los miercóles, único día de la semana que sólo se veían una hora en clase, muy muy largos. El jugador suplente que se aburre en el banquillo envidiaba los cinco minutos que sus miradas se cruzaban por las mañanas.
Una carta arrugada y sudorosa, siempre a escondidas, tendido en la cama. Buscando el doble sentido de las palabras, las frases secretas que sólo los dos conocían. La Luna y el señor X se amaban sin saberlo, los dos seudónimos desde donde se idealizaban eran en realidad ellos con otros trajes y otros años.
Ahora, que cada esquina tiene su nombre, enferman los recuerdos y se retuercen al son de canciones de un disco que él le grabó. Cada pareja tiene su fin, pero ellos nunca fueron par, sino las dos partes de uno mismo. Tal vez algún día, quien sabe...el pecado es un rico caprichoso

domingo, septiembre 24, 2006

Como un perro (Ciclo Calamaro)


Llovía gris anaranjado como las noches nubladas en un pueblo. Llovía y olía a tierra mojada bajo las suelas. A cada gota, más vulgar, a cada trago, más dentro de mi. Llovía y yo bebía lástima sin alcohol. Llovía y un perro flaco cruzaba la carretera haciendo eses. Una vieja que abría el paraguas en mitad de un paso de peatones desesperaba a los conductores de un bmw ,fruto de un ilícito trabajo.

Las calles con pendiente mezclaban agua turbia y asfalto. Por fin llovía, en el mejor de los casos llevaba sin llover cuatro o cinco meses, los niños pequeños miraban al cielo extrañados y los abuelos ponían a cubierto sus calvas. Llovían nubes grises y en mitad del cementerio un muerto se cambiaba de postura.

Los agricultores hacían una muesca en un árbol seco, como casi todos los árboles por aquí, y el perro flaco ahora hacía zetas esperando el triste desenlace. Un bmw derrapaba en un paso de peatones y una vieja bostezaba frente a la calva de su marido, mientras soñaba que en el cementerio algún muerto estiraba algo más que la pata por ella. Llovía y yo miraba la ventana desde la lluvia.

Llovía, los ojos de un perro flaco se cerraban y la matrícula de un bmw se descolgaba. Una vieja cortaba flores de su maceta para confeccionar un ramo mientras la triste calva de su marido explicaba a su nieto el ciclo del agua.
Me prometí dejar la bebida, dibujé mensajes con el dedo en el techo de los coches, me olvide de todo y no viniste.

Te esperé, pero llovía.

viernes, septiembre 22, 2006

No se puede (ciclo Calamaro)


No se puede confiar en un corazón ajeno/No se puede confiar en corazón de uno mismo.

No te quiero/no se decir la verdad.

No es tarde para pedir perdón/no hay tiempo para perdonarte.

No te importo/No te importo a ti tampoco

No me busco/No me encuentro

No pienso en ti/No pienso en nada

No puedo mirar atrás/No hay presente suficiente para que no pueda mirar atrás.

No tengo razón/no me equivoco

No me duele que estés lejos de mi/No me gusta no tenerte cerca

No me da asco la vida/no me muero por vivir

No tengo deudas/No tengo con qué pagarlas

No voy a salir a por ti/No voy a quedarme en casa sin ti

No me gusta la verdad/No more lies, please

Hoy


Hoy he bostezado, he abierto los ojos, me he rascado la cabeza. He soñado que una bandada de pájaros volaba rumbo al sur. La canción más triste rompía todas sus cintas. Hoy me he despertado con ganas de Paz, hoy he mirado más allá de mi pequeño cuarto, más cerca del lado izquierdo del pecho y he encontrado gente que me miraba a los ojos desde sus ojos líquidos.
Ésta mañana he abierto mi ventana y allí estaba el Sahara, Iraq, Argentina, un húerfano, mi barrio y dos vecinas que enviudaron. Hoy, en mi balcón, todos los niños soldados del mundo disparaban caramelos al aire, los vestidos negros de solteras octagenarias mecían a los nietos que nunca tuvieron, hoy los estudiantes empezaban el curso revolcándose en la hierba, hoy no pensé en mi y caí en la cuenta de que puede haber otro Mundo escondido tras mis cortinas.
Hoy le eché un piropo a la Libertad y ella me guiñó un ojo, hoy supe que a veces los cambios no consiguen cambiarnos y seguimos guardando nuestra esencia, hoy pensé en ti y supe que tu también pensarías lo mismo...

jueves, septiembre 21, 2006

R.I.P. (Rodando Ingratos Pensamientos)

Sólo soy expoeta sin rimas
que no ha de hallar su sitio
En el mercado de tus trampas
cambié mis versos por ripios.

Alcancé a olvidarte un lunes
y el martes llamaste a mi puerta
no le eché el cerrojo al amor
y me tocó pagar la cuenta.

Dolor/Amor receta de galeno
botica misteriosa de droga dulce
que mata a la larga sin remedio.

Lo siento/Adiós excusa risoria
que en el fin suena a mentira
de quien huyó con mi memoria.

Celos/Insomnio la única verdad
la palabra del dios despedida sonó
y me dejó buscando mi otra mitad.

Mañana/futuro sangrante ilusión
para quien no deja de odiarte
pero te guarda sitio en el corazón.

martes, agosto 29, 2006

My little Mary


No se si podría entender una vida sin ti, temo que ya se la respuesta... qué decir que mi corazón no sienta, te conocí a ti antes de conocer si quiera que existía otro mundo más allá de un confortable vientre. Mis manos conocieron en las tuyas sus primeras manos, tu sonsrisa fue la primera sonrisa que intuí cuando aún no sabía abrir los ojos.

Tantas veces te he hecho rabiar que no alcanzo a comprender que seas capaz de enfadarte conmigo. Formabamos un equipo, algo cojo por mi parte, pero un equipo. Cúantas veces me has ayudado a salir de problemas, cúantos problemas te he causado, cuantas risas hemos compartido... cúanto hemos compartido... nacimiento, lloros, carrito, cama, pupitre, niñez, juegos, sueños...

Ahora, aunque si bien cuando estoy cerca de ti no notes demasiado mi presencia, el vacío que dejas cuando huyo hacía el frío en mi tren es tan grande que jamás soportaría perderte. Escucho esta canción y le doy a repetir y a repetir, y esta canción porque? no se, es bonita, tengo ganas de llorar,tu con sólo mirarme sabes si estoy mal, si estoy bien, y yo gruñón te regaño por tus preguntas.

La respuesta es no, no concibo una vida sin ti, María, mi par, mi único par verdadero, mi risueño ombligo al sol, la pequeña despeinada a la que despertaba para fabricar un iglú de libros bajo el edredón, mi cómplice, mi moneda de una cara, mis veranos de sal cogidos de tu mano,...

Little Mary, hoy al pie del teclado celebro que tengo la suerte de conocerte nueve meses más que cualquier persona, felicidades pequeña, cuidaré de ti, aunque sea un engaño y sepa que eres tu la que hace que a mi nunca me pase nada... nunca te lo he dicho pero te quiero.

lunes, agosto 21, 2006

Absurdos

He de confesarlo, odio esos pourrís que ponen en radios locales y que suenan en los autobuses de mi pueblo. Canciones que empiezan con la Flauta Mágica en clave de pasodoble y en tres minutos la mezclan con el Aleluya de Haëndel a lo mariachi y la Cucaracha en versión música clásica. Absurdos estéticos y musicales que me provocan dolor de cabeza. Supongo que como toda desviación sexual tendrá su mercado pero conmigo que no cuenten...
En cierto modo, es como si en el primer capítulo de una novela el autor anunciara la muerte de Santiago Nasar, después en el segundo, harto de ser él mismo, se haría pasar por un partisano italiano de viaje por la Toscana en plena dictadura de Mussolinni y con la II Guerra Mundial en auge, todo ello con su deportación a Auswitch, trabajos forzados incluidos. Sin embargo, en el tercer capítulo tras una hazaña digna de la épica francesa escapara en un puerto polaco sumergido debajo de una barca (versión geográfica en clave de pasodoble) . Más tarde en el quinto y el sexto Nasar se afincará en Nueva York, lugar del que reflexionará en sus poemarios escritos para soprender el amor de Fermina casada con Juvenal Urbino, Fermina que por cierto participó en el asesinato de Ghandi,.... luego ya acercándose el final... bah! ya sabeís que no me gusta contar los finales.

Tarde, mal y nunca

Le dije ven conmigo que pago todo lo que quieras y ella me pidió un beso.... pero yo tanto no tenía... después me ví empeñando mi corazón sólo por una de sus miradas

viernes, agosto 18, 2006

La última copla

Los cigarrillos mal apagados bombardeaban el techo con sus columnas de humo. La luna no se adivinaba entre los cristales mugrientos. Al verme llegar, el camarero supo que esa noche cerraría más tarde.
Me afloje el nudo de una corbata imaginaria, como sacudiéndome el alma de las últimas tiritas. Me acerque a la barra y pedí un wisky. Miré al alcohol con complicidad y respire de aquel antro como si le debiera la vida. Ya era tarde y nadie se dejaba engañar por un proyecto de borracho fracasado.
La música sonaba algo más quebrada, hace tiempo me desprendi de tus fotos pero nunca he acertado a encontrar tu olvido. Tras la barra, el camarero se impacientaba, llegaba la hora y yo seguía allí, sumergido en la nostálgia de un reloj que me regalaste hace tiempo.
Llegó el momento, en un gesto me avisaron de que mi marcha debía ser inminente. Sin embargo, antes de iniciar mi huida el chico tuvo una deferencia conmigo. Cesó todo y entonces Quintero, León y Quiroga...
"Te quiero más que a mis ojos, te quiero más que a mi vida, más que al aire que respiro y más que a la madre mía. Que se me paren los pulsos si te dejo de querer, que las campanas me doblen si te falto alguna vez. Eres mi vida y mi muerte, te lo juro, compañera, no debía de quererte, no debía de querete... y sin embargo...."
Arroje el cristal contra el suelo, pague el doble de lo que me pidieron y me fuí a casa dando un rodeo... la última copla no me había sentado nada bien.

jueves, agosto 17, 2006

Tiritando en agosto

Tengo frío, tirito, me duele el chasquido de los huesos. Madruga la tristeza o trasnocha la desida. No duermo sin soñar contigo. Caín ha vuelto a matar a su hermano, aunque no le importa, nunca le ha importado. No existe calor que evite el frio de tu ausencia y tirito en agosto.
Yo quería volar y no sabía mantener el equilibrio. Ni siquiera se odiarte, si pudiera que fácil sería alejarte de mi. Ojalá catapultase tu recuerdo hacía un vertedero de espejos rotos para que se deformase no sólo por el tiempo. No pasan las horas y tirito, mañana te volverás a repetir que no me quieres, convencida de que yo ya soy pasado. Ojalá que el verbo amar en presente te de ardor de estómago. Entonces cuando arrepentida de tu desprecio vengas a rogarme, ya estará mi corazón desierto y mirandote a los ojos te diré que no...y no lo siento

viernes, agosto 11, 2006

La senda de los elefantes

De la mano o abrazados. Con lágrimas en los ojos, a veces con mentiras edulcoradas. A gritos o en silencio. Delatados por el fin de la noche. Los amantes acuden a su fin, no siempre el fin de la pasión...
Septiembre o una tercera persona, discusiones,... Aprender a desquererse, la luna que ya no les parece brillar, amores más fugaces que las estrellas de agosto. Ganas de matar, desgana de comer, sombras de lo que fuimos
Un viaje sin vuelta, el último paseo, amores que acuden a su senda para morir...

martes, agosto 08, 2006

Obseso


Un punto de fuga, mi adiós. La obsesión terminará por soterrarme como una vieja vía de tren, una vía por la que ya no pasa nadie. Me he visto tantas veces marchar, que soy extraño a mis propios ojos. Tengo la mente desfigurada y unas lágrimas heridas diluidas en vinagre.

Siento vergüenza de mis actos, mientras, en la oscuridad será de otro el baho del cristal de tu coche. La luna quiebra mi cama, partida por la mitad de tu ausencia, tengo muy poco techo para tanta noche. Me gustaría galopar sin esquemas, pero no es vida todo lo que reluce, y soy un potro desbocado con planes truncados.

Me escondo entre la maleza para no ser visto, me robo el sueño y te arranco las fotos que colgué hace años. Es inútil, siempre vuelven a su pared ¿y ahora qué?, y ahora que ya me sabía tu cuerpo de memoria no puedo tocarlo. Prefiero no besarte a tener que hacerlo en la mejilla. Nos hemos perdido, buscándonos no nos hallaremos, mejor será huir, quizás nos encontremos en nuestro punto de fuga.

viernes, agosto 04, 2006

Estúpido!



Un estúpido a la manera de la Real Academía de la lengua)
1. adj. Necio, falto de inteligencia. U. t. c. s.
2. adj. Dicho de una cosa: Propia de un estúpido.

Existe una persona a la cual le irrita que se utilice (gramaticalmente hablando) estúpido como sinónimo de antipático. Dicha persona para salir de dudas busco en el diccionario la palabra en cuestión.

La respuesta fue satisfactoria. Estúpido es sinónimo de necio, falto de inteligencia, tonto,... pero no de antipatía... La victoria es un plato muy dulce. Desde entonces lidera la cruzada contra aquellos que hacen mal uso de la palabra.

Recuerda si un ser es tonto podrás decir que es estúpido, si una persona es antipática no digas que es estúpida, di que es un ansual o un pascual pero nunca que es estúpido.

La Liga contra el mal uso del vocablo estúpido no ha hecho mas que empezar... yo por ahora sólo quiero mi bocadillo

martes, julio 25, 2006

La rebelión de los textos

Pablo se piensa con un futuro de aguijones. Ya no hace apuestas, le sobra con perderlas. Hoy tiene déficit de abrazos. El pan duro que ayer engullía se le atraganta. Lo suyo era una vida en preterito perfecto pero terminó por ser una mera desinencia mal conjugada.


Sorbe café por docenas, sabe lo que es fallar de una sola tirada dos veces a los dados. Pablo se durmió mirando tu ventana y despertó abrazado a otras farolas, ahora intuye otros mundos en otras sonrisas. Pablo dormía en una mentira, pero las grietas terminaron por partirla en migajas.
En una noche con luna como un cortado con hielo observa a la camarera de un bar y suspira, suspira por que no supo anochecer antes de las doce. Ella se ha convertido en una obsesión, le mantiene despierto, más allá de la cafeína que ingesta por mirarla. Las barras de bar son buenos lugares para empezar de nuevo. Un borracho sólo es un mal borracho cuando no sueña.


Ahora Pablo se sienta en una silla frente a sus letras. Se cobija en la tinta china de una pluma estilográfica. Ahí es donde Pablo se hace fuerte. Arrancándose las telarañas con un seudónimo. Desde sus sombras, Pablo ha roto el cristal de tu ventana y ha escrito poemas de amor y ensayado un acento ficticio para sorprender a su camarera. El desdoblamiento de personalidad es un refugio en el que salvar su amor,su amor propio o su amor ajeno.

viernes, julio 21, 2006

Con el agua a favor, la vida en contra


Ernesto, nomenclatura de guerrilla, nació salmón. Apartando gota a gota las olas del mar. Se dirigía al origen, sin caminar por la orilla, remontando derrotas antes del fin. Sin hundir la cabeza ningún momento, respira por las branquias de la esperanza. Esa que le hace pensar que el mundo no es tan infinito.
El oxígeno no es necesario cuando se come amor y la Luna no se pone en los días claros. Ernesto ama más allá de tiempos verbales a un par femenino. No se siente tan solo entre el líquido cuando ella bracea a su lado. Incluso a veces se permiten aislarse del agua y, entre las rocas, se entregan al calor.
Nadie les ha enseñado a librar batallas por su cuenta, y aunque Ernesto no lo entiende ahora ya son tres entre las olas. Un nuevo camino, la lucha empieza a diluirse. Abrazado a la fuerza de la corriente, se deja arrastrar por la vida, a veces mala vida. Ya no lucha por remontar el río. El agua sigue su curso y el camino es más fácil cuando no se opone a la inercia. Ernesto no le hace honor a su nombre y se arrodilla ante la adversidad, dice que no se le ha olvidado nadar pero muchos ya le han visto tragar agua.

viernes, junio 30, 2006

Guantanamera

Ella es una Rosa Blanca que todas las noches de 2 a 6 trabaja la calle. Un malentendido le cambió de latitudes, viajó del Caribe al Mediterráneo. Vino de la mano de su amor y terminó acostada en la cama equivocada. Perdió la inocencia en una farmacia de guardia y el predictor dijo sí... Su chulo la llama Cuba.

Malvive de pensión junto a su hija. De vez en cuando el chulo les visita para darles su parte del "negocio". Sus madrugadas de asfalto al límite de una falda de plástico sólo valen un 25% de lo trabajado. A cambio tiene que aguantar personajes de toda clase y condición. Hombres que trafican sentimientos, niños que empiezan a afeitarse y le prometen que la sacarán de la calle, taxistas que no le pagan sus servicios, concejales que ocultan su cara tras un antifaz (la otra cara del imperio), hasta su chulo se pasa por la avenida del puerto de vez en cuando.

Cuba, la jóven Rosa Blanca, llora y no sólo por la falta de dinero. Hace tiempo que observa a Martín, un estudiante que vive en su misma pensión. Es cariñoso, amable, limpio y cuida de la pequeña cuando su madre no puede. Ella piensa que él no sabe lo suyo, que todavía cree que trabaja limpiando oficinas de noche, sin embargo él todas las noches cuando la pequeña duerme se acerca al puerto para estar cerca de su amor.

El jamás ha querido decirle nada o no ha podido, sin embargo tiene un plan: ha encontrado trabajo en un taller gracias a un amigo. Hace meses que ya no va a la universidad y ha ahorrado lo suficiente para poder alquilar un piso regularmente. El único problema es el chulo, que tiene a Cuba como su mejor opción de prosperar. Aunque eso ya no es problema, tras mucho pensar Martín ha pagado a unos matones para que lo amedrenten.

Así, esa noche, se pone guapo y arranca su viejo Citröen para dirigirse al puerto. Con voz ronca le pide que monte al coche. Al entrar, ella se asusta pero Martín le tiende una rosa blanca y le besa. Tras contarle sus planes los dos se abrazan. No saben cuanto durará su história, pero antes de que salga el sol se mudan a un modesto piso en el barrio de San Blas. Ese piso dónde tantas noches Martín y Rosa Blanca han brindado con mojito por la libertad de Cuba.

lunes, junio 26, 2006

Caminad conmigo...please



Lunes de Alicante, por fin mañana de bostezos en cama. Mis hermanas sonrientes comparten la alegría con un puñado de mosquitos felices por mi regreso. Aspe, como siempre, a su ritmo. La tranquilidad de saberse en casa me despierta en mil recuerdos.
Una vez dije que me quedaría para siempre,y es que una vez no tenía bolsillos y me guarde una imagen en el corazón. Ahora, estoy aquí y aunque Madrid ya no me parece una cárcel me siento bien. Tan bien que puedo caminar contigo o sin ti, pero contento y dibujando otras caras en otras nubes.
Hoy es el mañana en donde empezaba otra vez la vida. Es mi mundo bipolar regreso/despedida. Me encuentro tan bien que he escrito un pequeño texto insignificante como pretexto para poner esta canción. Mi blog ya es otra cosa, no es lo mismo pero que más da, mientras todos, los de arriba y los de abajo camineís conmigo de una forma o de otra.

lunes, junio 19, 2006

The end




Ante todo elegancia, que si Dios existe lleva sombrero. No quiero rupturas llenas de aspavientos, y al final...corazón forrado de terciopelo, el dolor duele aunque no grite. Prefiero que sonrías, aunque eso suponga algún puño mordido de más.
Nacimos para ser miradas con estilo, no estilo como moda sino a estilo como forma de vida. Sin insultos el tiempo recuperará segundos menos dolorosos. No digo qué sea fácil, odiar es menos difícil pero si voy a decirte adiós lo haré a mi manera.
No voy a echar a correr en la dirección contraria, un beso en la frente y paso a paso, reconociendo una nueva derrota del lado izquierdo del pecho, me iré. Así, como dice la canción, no te dejaré de querer. Gira el mundo, y quién sabe... la vida es corta pero mi paciencia larga. Al final una rosa negra y traje elegante, que mañana empieza otra vez el mundo y no me lo pienso perder.

Nada es para siempre... o si


Dicen que los tipos duros no bailan... un tonto puede aprender.No siempre, pero a veces, mira hacía atrás. Ve un ayer repleto de despedidas, de olvidos y despistes. Años viviendo por un amor eterno. Un amor que se le empieza a colar por los agujeros del bolsillo. Recordar es mentirse cada día un poco más. Un engaño inevitable.
El día que se conocieron hoy es un viernes primaveral por la tarde... en su día fue un frío martes en una mañana lluviosa. Ella estaba despeinada y con cara de pocos amigos, sin embargo al recordar ese día la recuerda sonriente y enigmática.
Me hubiese gustado estar allí cuando empezaron a volar, pero hoy el vuelo empieza a tomar tierra. ¿Saltaron a lo Paloma con un solo paracaídas? No, una corriente de aire les separó a dos mil pies de altura. En su caída recordó todo lo que perdió por ganarla. Amigos, frases, libros, poemas, fiestas... y al final sigue convencido de que valió la pena.
A pesar de todo, seguirá queriendo, amando, pero nunca como antes lo hizo. Su relación es un periódico de la semana pasada. . ¿Quién busca un amor para siempre? No se, pero si volviera a escoger se quedaría una vez más con la caja sorpresa... a estas alturas no va a aprender a bailar.
(Música Soledad. Los tipos duros no bailan-Ariel Rot)

sábado, junio 17, 2006

Distancia

Jueves por la tarde. Llueve. Ella espera el bus y mira el móvil, ayer él le dijo que no vendría. Vigo parece más gris entre semana pero un fin de semana de cada dos sale el sol y apetece vivir en la playa. Sin embargo hoy es fin de semana par y él no vendrá.


Toda la semana durmiendo abrazada al móvil, deseando que la contabilidad solo sea una pesadilla y al despertar él le diga "Cu, te he hecho un dibujo". Pero nada, es jueves, y otra vez sola de vuelta a casa. Si nada cambia cuidará a unos rapaces mientras sus padres se divierten. Con suerte le llamarán de la agencia de azafatas.


Se está haciendo de noche, no sabe si llamarle. Piensa: "claro esta semana no juega el Celta, por eso no viene, es lo peor, no puedo seguir así". Su cabeza piensa y piensa, vuela soñando con el tacto de un pelo rizado por la sal.


Al final marca su número pero él lo tiene apagado, idiota. Tiene frío y el mar ya se ha tragado el Sol. La soledad es el peor sentimiento del mundo. Mañana remoloneará en la cama, pero no podrá esperar su regreso de Ío. Da por perdido el fin de semana.


Se va a la cama, sin poder hablar con él. Odia la vida. Sin embargo, ella es a veces ingenua. A las siete de la mañana suena el teléfono. "Cu, despierta, ya estoy en casa". No se lo puede creer, le ha vuelto a sorprender. Él está en Vigo y parece que los fuegos artificiales exploten en el Castro.


Así son las relaciones a distancia, incomprensibles. Sólo sus protagonistas las entienden. Yo sólo se que cuando el amor viaja en Autores tiene nombre propio. Él, Pablo, ella Alejandra.

Ébano

Clarinete, gloria de Nueva York. Siglo XX y el swing continúa su reinado. El ébano seduce. Con los diez dedos alerta y la columna de aire controlada. Aquel que domine el clarinete dominará las calles de ese Estados Unidos que valía la pena.

En una época en blanco y negro. De club de jazz y Gran Manzana. Con su Murrow y su estatua de la Libertad. Gansters de guante blanco, me acojo a la quinta enmienda. Un clarinete puede tener mil vidas, pero son efímeras. Una Norte América de clarinete y swing es un sueño demasiado corto.

El clarinete es una buena arma. Parecido a un buen ganster: limpio, estiloso y elegante. Seductor siempre seductor, como un buen galán de cine. Bien podría definirse como un tipo duro con tacto. Ojalá fueran así todas las armas, sonoras. Un instrumento frente al bullicio de un recién estrenado mundo de asfalto y tráfico.

Ébano, caña y metal: a tus pies...

(Música Soledad- Artie Shaw- Concert for Clarinet 1940)

Gotas ajenas

La ciudad atrapa las vidas de los que la viven. Es un mar bravo que arrastra con su resaca los movimientos de la multitud. Aún así, a veces hay gotas aisladas, ajenas a las mareas de la masa. Gotas, desapercibidas para el resto, que son ajenas a los acontecimientos y a las fechas.


En una noche recién dibujada inventan historias y pasean de la mano. Gotas libres y saladas, errantes. Gotas que lloran y sufren. Sonámbulas e ingenuas. Sin embargo sueñan y quieren, con mayúsculas. Se entregan al amor en estado líquido. Gotas con un futuro común y otras gotas que acaban de conocerse. Gotas ebrias, gotas pequeñas y gotas grandes. Gotas que lloran lágrima a lágrima el adiós, gotas que buscan una sombra para comer. Gotas infantiles y gotas maduras, manteniendo el equilibrio en la cuerda floja. Gotas de luna de miel y gotas embarazadas.


Gotas que otras gotas sueñan ser...


(Música Soledad- Fito Paez-11 y 6)

Rosa, Rosae, RoSendo

Entre Vigo y Aspe, Madrid. Año de despedidas y verano de reencuentros. Cómics de piratas y niños que huyen de reporteros de National Geographic. Un grupo de rock que cambiaba de color. Avenida de Brasil y Heinneken en el estómago. Celta y Locos por el fútbol, Malasaña y yo engominado para Argüelles. Stefano y Rafa, póquer de ases.

Un asturiano ambiguo, el niño autista que escondía la comida y Antonio. Un teléfono al rojo a la hora de la cena. Vallehermoso y el portero sentado hasta la próxima jugada. Catanha y Zidane, obvio que el paquete no soy yo. Casa Paniza y las tapas de aceitunas. Jugar a un toque con una manzana de goma espuma. Fotochop y tu problema con las mujeres, para dibujarlas, se entiende. Canciones de los Beatles y niñatos 100% algodón. Cricket y videojuegos de fútbol, somos tan simples... El 30% y Pascualín, la ONU en cada habitación de nuestro piso.


Ahora Vigo se queda en su sitio, Alicante un poco más abajo. Siempre nos quedará Paris y su salón del cómic. Dos años y adiós. Sigue con tu lápiz y yo con mis teclas. Antes de darnos la espalda déjame que pose para ti, aún cundía...

...y después...


Después de los deberes sin hacer, crucigramas de El País, después de cinco años de cuadernillos Rubio, caligrafía cuneiforme. Tras cursos de problemas matemáticos aprendí a contar amigos con los dedos de las manos. Al termino de una cerveza, otra. Después de una noche que se preveía sin ánimo, anécdotas y resaca.

Después de que cierre el último bar vuelo en buho hacía mi nicho. Cuando se terminan exámenes se queman apuntes en las hogueras, mediterráneas por supuesto. Después de nochevieja, año nuevo. Después del amor, quemaduras de tercer grado. Después de ti, tú. Después de mi, canciones de Calamaro. Después de después, mañana por la noche en tu cama revuelta.

Tras siete vidas muere el gato, al acabar la noche las abuelas se levantan, los nietos se acuestan y nosotros...somos caso aparte. Detrás de buenas intenciones en lugares oscuros, hay un montón de ropa al pie de unas sábanas. Y detrás de la pantalla de éste blog la libertad me espera siempre más allá del Sur...

viernes, junio 16, 2006

A-Mar



Amar es robar aire de los suspiros. Visitar el infierno descalzo. Trepar, en contadas ocasiones, al paraíso terrenal de un cuerpo desnudo. Mirar a una nube y verte, mirar otra nube y verte, mirar todo el cielo y verte, cerrar los ojos y... amar es sentir que sólo puedo no estar solo estando contigo.

Amar es una enfermedad cuyo principal efecto es la pérdida de coeficiente intelectual. Sin embargo un amor correspondido es, en momentos puntuales, remedio a todo mal. El amor está plagado de daños colaterales que se asumen sin rechistar, pues en silencio se produce a veces el mejor amor.

Es tormenta en día de sol, un naufragio constante sin playa en la que salvar la vida. Un secuestro exprés sin rescate. Artificios y mentiras, es un arte y también un sin sentido. Amar es siempre escribirle una elegía a un corazón desvalido.

martes, junio 13, 2006

Mar de alquitrán



Soñando estoy y de soñar me saltan los plomos,ya no me quedan ideas que enciendan bombillas. El mar queda lejos y fuera, en mi ventana, el camión de la basura reduce a retales el día de ayer. Mendigo el sueño que me falta en otra postura de sábana y se queja el colchón de tener que soportarme una noche más.

¿Dónde quedan las olas? Tal vez tras los pitidos del semáforo. En el jodido asfalto arrecia el temporal y el viento no escampa las nubes. Aquí, yo, de nuevo bajo un manto gris, de agua y sal imaginarios, en una ciudad que no tiene límite.

Bostezo más por aburrimiento que cansancio. Pienso mil frases de las que siempre omito la palabra recuerdo. Mañana dudo que sea un nuevo día, tal vez un día pasado que se repite con nuevos vicios.

Vivir es un bucle desordenado. Ayer fuí Norte hoy soy Sur tirando al Este, y sigo en el puto centro añorando la ciudad de mis abuelos. La vida se nos escapa de las manos y nostros aquí, asfixiados pero vivos en el Mar de Madrid, y es que a veces me arde Madrid...
(Canción Santby Extremoduro- Música Soledad)

viernes, junio 09, 2006

PROHIBIDO TOCAR



Más me vale una noche tuya que mil sin tu gracia. Paso, hoy me alivio y voy de carnavales. Me afeito a navaja y espero en la plaza a que los gitanos tensen las cuerdas. Dale rumba que sólo tengo dos pesetas y no me queda vino.
Ven si quieres que yo queriendo besaré tus huellas. Es que hoy no hay más droga que tu piel y para aclarar los pensamientos vamos a arrugar tus sábanas. Si me equivoco pues sumo y sigo que ya tenemos bastante con vivir. Como me jode tu letrero de prohibido tocar, con el arte que tienes…y lo mal que lo aprovecho.
Vente conmigo y no se lo diremos a nadie. Mi amor ausente bajando por la cuesta camino de tu casa. Dale rumba y mueve ese cuerpo morena, que esta noche es eterna porque se me ha olvidado el reloj.
Esta vez no me achanto, hoy te quiero rondar, me haré el valiente contigo y si me vienen mal dadas un poco de alcohol. Vente, que hoy he soñado que bailabas en la calle y me he despertado a la intemperie.

No sé si tienes nombre pero jamás olvido tus caderas, será que te llamas como te mueves y eso con solo mentarlo ya me falta el aire, y me dicen que no convienes pero yo creo que tampoco matas. Con ese cuerpo de guitarra me duele no mirarte, si hoy te vienes trae la mitad que me falta.

jueves, junio 01, 2006

hum!

ñiaaaaac.... asñlfjsdlfplum

glup glup glup... puto grifo... ring ring ring... ñasldjflsdfj snif snif snif.... cloc pi pi pi

que calor...ñiaaaaaaaaaaaaaaaaaaac fiu fiu fiuuuuuuuuuuuuuuuu asñlfajñsldjfaplum

toc toc toc...wep?....nadie....zzzz zzzz zzzz.... ring ring ring.... asñldfjasl sñdflajsdfñl asñdfljasdlñfa....vale bueno....cloc.... pi pi pi

cri cri cri...glup glup glup....puto grifo, puto grillo...cri glup cri glup criup criup criglup....

Otra vez solo....zzzz....zzzz...zzzz...

miércoles, mayo 31, 2006

No hay silencio



El Retiro no sabe callarse, no quiere legitimizar el silencio. Hasta que no sepa prohibir los prohibidores luchará contra las prohibiciones. La Plaza de las Columnas es una voz ultrajada por un maquiavélico plan de sirenas. Reprimida por funcionarios del orden y de sobra sabemos que el orden que establecen no funciona.

No soportan una orquesta sin director, y lo que es peor una orquesta sin director que sabe dirigirse. Al menos, se dirige hacía la libertad de la prohibición ausente. ¿Quién y cómo decide que cantar y tocar unos tambores hace daño a la "imagen" de la sociedad de la imagen?

Tal vez algún sesudo político, de esos que se creyó feliz en un 68 de adoquines, que terminó la carrera y empezo el chollo, se sentó en una butaca del congreso y asentó sus ideas, ¿Para qué airear los pensamientos con lo agusto que se está debatiendo al amparo de la democracia?

Esos políticos nos consideran la generación perdida, la X (nomenclatura quinielística consideremonos hijos de la suerte), aquella que no tuvo jamás motivos para luchar que creció en el marco de la libertad, somos frutos de la Constitución del 78. Es cierto, tal vez no nacimos en el eco de una batalla pero eso no nos hace inmune a las derrotas.

Primero nos prohibieron beber, nos prohibieron contaminar nuestros pulmones vertiendo aire contaminado por la nicotina (lo cual induce a la reflexión de porqué no se prohibe la contaminación en si, todos somos industriales pasivos...menos humos) ahora quieren arrebatarnos el derecho de poner el grito en el cielo. El de cantar, bien o mal, cantar por algo que creemos justo, o simplemente cantar...no tenemos que dar explicaciones.

Nos quieren amordazar la boca... trae la guitarra, yo pongo el vino, otro traerá el humo, vamos a encadenarnos a un acorde y así jamás podrán desatarnos. Seamos una orquesta sin director dirigiéndonos orgullosos a la libertad de canción-expresión. Miremos a la cara del que quiere arrebatarnos la voz en Las Columnas...


P.D. Gert: ¿Por qué dices que son malos tiempos? ¿Es qué alguna vez fueron buenos? Olvidemos el pasado, sin el hoy jamás hubo ayer, bueno o malo, carguemos contra los diputados antidisturbios que tienen turbia la mente... mejor cantémosles una canción desde El Retiro al compás de los remos...

Esta vez señor Alcalde... No podrás ni LIBRarte de nosotros, ni RetirArte a descansar

lunes, mayo 22, 2006

Alpen Kreuzer



Un asiento de Ford Orion, tapizado en gris y con cierto olor a huida. Un techo de estrellas camino de cualquier parte. Cintas de Serrat y un cenicero con monedas. Seis viajeros sin noción del tiempo compartían vagón en mi infancia.

Un coche con enganche, una Alpen Kreuzer, bolsas de ropa tapando el espejo de atrás, pulpos de goma y una bici plegable con la que aprendimos a montar. Benidorm y un bosque de eucaliptos. Aquel barreño lleno de agua donde los playmobil libraban batallas navales. Sillas y mesas de playa.

El colegio sin clase por la tarde, los calipos sabor a fresa y las rodillas peladas porque yo era un Oliver con poca vocación. La sal y unas chanclas con las que no aprendí a caminar. El Madrid perdía ligas en Tenerife y nosotros tostábamos la piel al sol

Cambrils, Doñana, Playa América, Mojácar, Gijón, Torremolinos, Orrio, Rosas… veranos con el ombligo al aire, de playa y merendero. Pantalón corto y carreras por la arena. El titiritero y mi inglés precoz. Mis hermanos, mis padres y un coche matrícula A-8158-AL.

Crecimos cada uno a su ritmo y ya no hay viajes que parecen no tener fin sobre un asfalto lleno de espejismos. Hoy la vida sigue y gracias a esas huidas tengo por patria el mundo, mas yo nací donde nací y uno es de donde recuerda.

domingo, mayo 21, 2006

(....)



Sin ti soy un pentagrama vacío, un minotauro al que se le escapan las víctimas, la muerte sin guadaña y el aire sin oxígeno. Un par sin dos, la otra cara de la luna, una semana sin pleno al quince, tan sólo dni, a veces dni perdido.

Sin ti me siento el payaso que habita en la casa del terror o un referendum para convocar un referendum que refrende el referendum. Una gota que colma el vaso en tiempo de sequía, el marinero en tierra que se marea en coche y una puerta que chirría solo cuando se abre.

No se porque juego a perderte, si sin ti soy el asfalto en un campo de amapolas, mil miradas ciegas, una gotera en el lavabo o una ventana tapiada. El billete de vuelta del Titanic, el cero en matemáticas. Sin ti sólo soy alguien que algún día fue siendo tuyo.

El milagro de la vida


Con la Gran Orquesta a cuestas regreso caminando a una casa que no me pertence. Por no saber tejer sonetos de amor me toca librar solo la batalla del deseo. Maldigo la vida. Debería aprender a soñar con los ojos cerrados, ya me gustaría domesticar las ovejas que cuento para dormirme.

Sin embargo la vida es impredecible, y más por agotamiento que por sueño termino roncando las penas al compás de mi respiración. Llevo varios meses durmiendo mal, y los sueños no se prodigan en mis noches. Pero ésta, es una noche distinta y la casualidad quiere que mi subconsciente me imagine en mi casa de toda la vida.

Yo, que el sueños nunca me veo en primera persona tengo cara de idiota. Estoy embobado mirando una cama, mi cama. Pero no en ella no estoy yo, sino un bebé sonrosado que me mira con los ojos abiertos. Patalea y tiende sus pequeños dedos hacía mi.

Cuando nos pasan cosas raras en los sueños nunca te preguntas por qué, dormido comprendes cualquier cosa que pase y la aceptas. Allí estoy yo, delante de un casi recien nacido, aceptando que soy su padre, besando su barriga. Lo tomo lo abrazo, lo muestro a mi familia. Veo la sonrisa de los demás en mi cara reflejada. Soy feliz, el forma más parte de mi que mi propia piel. Es raro las sensaciones que te hace sentir un sueño, pero soy feliz. Abrazo esa bola de piel con ojillos diminutos que me mira asustado de la altura, sujeto con cuidado su cabeza... y sin motivo alguno despierto, abrazado a la ausencia de un hijo que nunca tuve.

Por primera vez en mucho tiempo despierto feliz, ya no maldigo vivir. Algo que es capaz de crear sentimientos así no debe ser tan jodido. Desayuno con una sonrisa, hoy vuelvo a ser optimista, he sido seducido por el milagro de la vida.

Absténgase de comentar graciosos...

sábado, mayo 20, 2006


Volví a perder la orientación al mezclara con wisky y no supe encontrar el Sol al amanecer. Otra madrugada arrastrando mis zapatos por una parada de bus. Una vez más, con los ojos encrístalados por el alcohol, perdiendo altura. Retumbó el sonido de parada solicitada en mi cabeza, y dibuje una ese entre la gente antes de bajar.


Entonces yo también amanecí, y mis pasos solo eran huellas. Hace tiempo que llevo un rumbo equivocado y caminó al revés del mundo. La gente decente se levantaba y yo allí escurriendo mi cuerpo entre la puerta. Tras el primer café renuncié por unos minutos a la vida. Desistí al rato, justo al comprobar que el tiempo discurre sin atrasos.


Tome una ducha y sin querer dormité cuando el agua me daba en la nuca. Entre el vapor y el sueño tuve la sensación de estar próximo la tranquilidad. Pero toda tranquilidad se desvaneció al cortarse el agua caliente. Un amigo me enseñó que no importa el tamaño de una moneda, ésta siempre tiene dos caras. Otra vez cruz, mierda. Si al menos, como los dados, tuviera seis, sacar un uno no sería tan fácil.


Amanezco frente al espejo, no soy de esa clase de personas que disfuta con su reflejo. Segundo café. Mis pasos vuelven a ser solo huellas camino de una rutina decadente. El metro se cierra en mis narices. La mala suerte solo es señal de que sigo vivo. Al menos tengo suerte de ser pesimista, esto ya estaba en mis planes. Nadie dijo que el azar fuera fácil.

jueves, mayo 04, 2006

Porque me sale de los cojones

Suprimido el derecho de reunión
en torno a una inspiradora botella,
es importante aprender a respirar
y a vivir sin dejar una puta huella.

Dos más dos es a veces cinco
y en el gran teatro de lo absurdo.
más vale hombre sobrío y mudo
que ciego por salvar el mundo.


Ironía la de la bebida en los garitos
en donde se sirven licores adulterados.
Seremos pobres pero no capullos
preferimos ser clandestinos del vino urbano.

Y en Francia también tocan los huevos
aunque eso no salga por televisión.
ni todos los galos son Victor Hugo
ni todo es incultura en un botellón.

Joder por joder, prohibir por prohibir
y nos toca huir de sirenas histéricas.
no convertirán Madrid en Chicago porque
no Estamos Unidos de la misma América.

jueves, abril 27, 2006

RoSendo

Ha llegado el momento de presentar al gran público a un as del dibujo. Prepárense porque en el futuro dará mucho que hablar. LLegará lejos (como repartidor del Telepizza) por el momento se encarga de emborronar hojas con bocetos. Algunos le reconocereis como el creador de la camiseta del MONO "volumen", para otros este es el primer contacto con un futruo crack. En su favor diré que es buena persona y gallego, que ya es decir.

Como no todo iba a ser tristeza en este blog aquí va una de las perlas del de ViGo...

DERECHOS RESERVADOS ROSENDO´05

REGISTRADO

Ponedle algún comentario al chaval que así se crece y no da tanto la vara en casa

miércoles, abril 26, 2006

¿?


Cuando de pequeño le preguntaron para que había nacido el contestó que para morir. Cuando creció le preguntaron que para crecía, es obvio, respondío, para que mis hermanos puedan heredar la ropa. Si llovía era porque el sol estaba en huelga, este era un defecto derivado de vivir en Madrid. Si sus padres se habían separado era porque los demás niños también tenían derecho a disfrutar de un padre como aquel.
Siempre tenía respuesta, si las nubes pasaban rápido era porque tenían otras cosas que hacer, si mamá no trabajaba era porque no quería, si se peleaba en clase era porque lo había visto en la tele. Jugaba de portero porque no le gustaba correr, escuchaba la música que escuchaba porque no había otra.
Así creció, como un niño sabelotodo que siempre tenía respuesta. Si fue a ese instituto era porque le quedaba cerca de casa, si su abuelo había muerto era porque había nacido, el mejor equipo era el Rayo porque todo el mundo lo sabía. Las chicas eran tontas porque les gustaban chicos mayores.
Llegaron las borracheras, las fiestas, los guateques y ella... empezó a espiarle en clase, se interesó por sus aficiones, le ayudaba en matemáticas, dibujaba su nombre en los cuadernos... hasta que un buen día sus amigos le preguntaron por qué le amaba...palideció, se sentó en el bordillo de la acera y murmuró...NO SE

Acariciando el suelo

Tocando fondo
Mirad, como muere un corazón
hundido en un su retórico latir
y decidme si no os parece triste
que piense en ella a pesar de morir.
Herido de muerte se presenta
éste que escribe cotidanas falsedades
mas nunca supo poner distancia
entre sus mentiras y sus verdades.
Ya no queda nada entre tu y yo
y esta vez no es Fito el que lo canta
es tan sólo un ronco silbido
que agoniza en mi garganta.
Dime que todo es mentira
que has mentido por piedad
que no es está la última noche
no me dejes a la deriva de la soledad
Tocando fondo, tocando fondo,
no se de otra forma de amar

miércoles, abril 19, 2006

Nostálgia de sal


En un mar adormecido, como duermen las verdades, unos ojos cansados de librar batallas. Se posan sobre la delgada línea del horizonte, siempre de límite confuso, que juega entre el cielo y el agua a empujar el sol en los amaneceres. El viejo se estremece de raices a puntas y de puntas al alma.
Cúantas noches de alzarse al trabajo al romper el alba, cuantas tardes de regresar de la vendimia al irse el sol. Los hijos, el amor, la luna y el tabaco. Las guerras cotidianas y el morir del día a día. Esos pliegues en la piel que la edad, como el viento con la roca, se ha empeñado en modelar. Todo y nada a la vez. Si el demonio sabe más por viejo que por demonio es que no vió el mar de viejo.
Allí frente a la arena, apoyado en un bastón, recibe el olor a salitre como un homenaje post mortem. Añora entonces las tardes que no pasó excavando laberintos en la playa, los días que no pudo contemplar como se iba la luz tras las montañas y el mar quedaba a expensas de la luna y los faros, el sabor a sal de las lonjas,... Todo lo que sabía se desvanecía ante la sola idea de la inmesidad marítima.
Para él aquello era arte, no le cabía duda, arte era aquello que le estremecía sin más, sin pedir nada a cambio. Siempre hay una primera vez para ver el mar. Al viejo aquello le llenaba juventud, de curiosidad, de inocencia... Comprendió entonces que no tenía sentido desear aquello que ya se perdió, mejor amar lo que nunca había vivido, esa era su forma favorita de olvidar.

domingo, abril 02, 2006

Cruzando el puente


Es cierto que una vez tuvo un novio, pero la Guerra lo mató. Desde entonces no quiso volver a hablar de amor, al menos en voz alta. Siempre con aquel eterno vestido negro, tejiendo a ganchillo junto a una ventana. Tejía como Penélope, pero lo hacía con la certeza de que Ulises no volvería.

Dividía su tiempo en tres. Arreglaba la casa, iba a misa y hacía punto. Los domingos y las fiestas de guardar siempre comía con la familia. Su hermano, que vivía pared y midiera con ella, tenía cuatro hijos y trabajaba todo el día. Siempre le había ofrecido lo poco que el podía darle, tanto él como su mujer ayudaban en todo lo que podían.

Era una mujer de costumbres. Cruzaba el puente cargada de dulces para sus sobrinos, a los que daba por cada cumpleaños un billete verde con el Teide estampado en una de sus caras.

Marchitaba en una casa con olor a alcanfor, grande y con escaleras empinadas. A pesar de todo, el tiempo no le había tratado tan mal. Seguía tendiendo sobre las tejas entre dos hilos, y aunque alguna vez había resbalado no abandonó esa costumbre hasta que la enfermedad se lo impidió. Repudiaba la fregona y para ella la única forma digna de fregar era arrodillada ante el pavimento.

Silenciosa en el sentido sonoro de la palabra. Le gustaba hablar en voz baja. Rezaba a un santo diferente cada día. El suyo, el 2 de febrero, también era su cumpleaños. Un otoño se fue, no recuerdo si dijo adiós, yo no estaba. Algún domingo me pareció ver un eterno vestido negro cruzando el puente. Se que no fue una alucinación tan solo confusión. Soledades marchitadas abundan. Sería otra mujer perdida tras una guerra, un abandono o una muerte repentina. Viudas antes de casadas, sombras que se extinguen. Recuerdos, de vez en cuando, de algún sobrino o hermano. Eternos vestidos negros cruzando un puente... a veces solo de ida.

jueves, marzo 30, 2006

Noticias del mañana

Un traficante ha sido detenido en posesión de sonrisas.

En una encuesta dirigida a los políticos tres de cada cuatro piensan.

Redada en Marbella, solo un detenido.

Un lince iberico que iba a 80 km/h atropella a un camión de furtivos. El lince se dió a la fuga.

La policía ha sido desalojada del Palacio Okupa de la Moncloa.

Rotundo éxito de la manifestación en contra de las manifestaciones.

Las máquinas de la cafetería de CC. de la Inf. admitirán billetes al año que viene.

Ha muerto Elvis.

Mañana otra vez hoy será ayer.